Poesía de la calle (hierbas amargas)

Hierbas amargas

Jack el destripador

Ya lo ves amigo. Jack Daniels se metió en la charla la otra noche, un poco después el jinete negro no tuvo mejor idea que subirnos a lomos de su guadaña para salir a cortar cabezas. Y yo que me estaba yendo, desenfundé mi lengua de serpiente para intentar ponerme a tu altura y celebrar un éxito por cada mil fracasos.
Ya lo ves, los alquimistas conocían la formula de destilar el desenfado y la desvergüenza.
Solo queda preguntarse; ¿Qué suma un pintor oscuro y un maldito poeta?
¿Un trago de hiel espirituosa?
¿Un instante de furiosas carcajadas?
¿Una porción de vida disfrazada de palabras?
No lo se, tal vez ninguna o todas las anteriores, lo cierto es que la calle no dejó de moverse durante todo el largo camino de regreso a casa.

La larga espera

Yo te esperaba diciembre, profunda y rotundamente de madrugada en la plaza nocturna mientras la boca del poeta escupía colgajos humanos a intervalos regulares.
Pasó la autoridad persiguiendo un desacato, paso el mercado laboral y detrás de el pasaron los últimos zombis del agonizante sábado. Después otra vez el silencio seguido de figuras fantasmales, mientras la sombra de Tirso de Molina seguía el “Rastro” que te dejé marcado para que llegaras a mi domingo.
Una paloma picoteaba un charco de agua cristalizada y el fantasma de la madrugada atrapaba el rocío de Madrid en el aire para convertirlo en polvo blanco y arrojarlo sobre las hojas secas y las aceras.
Volví la vista atento a la boca del dramaturgo, los segundos se hicieron horas, las horas semanas, meses y años mientras me vi a mi mismo pasar buscando tú sombra.
Entonces apareciste, llegaste arrastrando una cruz con ruedas, detrás de ti venía tu sonrisa y tu mirada azul celeste, al momento que se estiraba tu mano para enjuagar el delirio de mi impaciencia en la eternidad de aquellos Quince minutos de espera.

Hechizo

Entonces yo era un rey estúpido de un estúpido reino, jugabas a ser una reina tonta y yo celebraba banquetes en tu honor, recogías flores y hablabas de amor eterno mientras el tiempo corría placido y sin sentido. 
Entonces llegó el puñal en el pecho que me libró del Hechizo, me llegó por el costado, directo al corazón. No niego que me doliera, pero al final me hizo libre, me regaló de repente la impunidad de mi alma.
Viniste con tu disculpa en un ramillete de llanto y cosas por el estilo, me ofreciste un montón de cosas que yo nunca te pedí.
Yo nunca te agradecí que me libraras del infierno del cielo, tú deberías saberlo, seguirás siendo una reina tonta, pero desde aquel día yo soy un juglar.

“El Bella”

Los vi bajar por Antonia Lope de bello. El vampiro prendido al cuello de una botella de pisco medio vacía, el zombi daba las últimas caladas a su angustia mientras el Hombre lobo aullaba pensando en la luna llena que se escapaba detrás del cerro.
Los tres rodaban dando tumbos mientras el mundo se pintaba de luces amenazando los últimos estertores de la noche pasada que uniera el sábado con el domingo.
Abrazados se tambaleaban en dirección al puente de Pío Nono para cruzarlo antes que el sol asome por el oriente.
Yo los seguí de cerca para que me guiaran rumbo al mercado central de Santiago que recibe los restos mortales de la noche y que nos permitiría resucitar una o dos neuronas, las que a su vez, permitirían a la corte maléfica llegar a sus respectivos sarcófagos.

8 de diciembre

Viernes a domingo rodando en el frío
Diciembre en mis huesos, la sombra en tu cara
Morir por dos pesos, la cruz a mi espalda
El viento del norte que enfría los besos
Cuchillo que corta la corta tregua en el tiempo
El viento y tu lengua que siempre apuñala mis tontas palabras
¿Morir en Madrid?, yo me largo de aquí
Mataron a Lennon, la calle está fría
Yo como un imbécil con flores a María.

Imagina que no hay que no hay espinas en tu alma
Imagina que no hay frío en tu mirada
Que nacimos de nuevo
Es fácil si lo intentas
Podrás decir que soy un soñador
Pero parece que soy el único.

Ceuta y Melilla

Apuré el paso la tarde en que la ciudad de la luz se volvió sombra a mi espalda, hablaban del pan y del vino haciendo oraciones mientras rogaban al cielo afilando sus cuchillas para sacrificar inocentes. Miré hacia arriba y no vi más que nubarrones negros.
Cien mil se preparaban para saltar la valla, cien mil lloraban a gritos, cien mil se callaban y otros cien mil preparaban las cruces mientras el “sumo sacerdote” bendecía los clavos del martirio desde una pantalla de plasma en directo y en diferido a toda la península.
Cien mil al estrecho con cien mil palanganas para recoger los negros jirones del hambre y la sangre roja derramada en Ceuta y Melilla.

Distraído

Cuando me diste tu amor, estuvo bien, muy bien, tan solo me lo diste, como un beso esplendido
Después, me sugeriste que lo arropara y lo sacara a pasear y también estuvo bien. Luego las sugerencias fueron aumentando, que lo abrigara en invierno, que le diera tres comidas diarias y que no le soltara la mano durante mis paseos, eso no estaba tan mal. Más adelante, las sugerencias se fueron haciendo exigencias, que no lo perdiera de vista, que no le quitara los ojos de encima y cosas por el estilo. Ya me conoces, ya sabes lo distraído que soy (aunque no demasiado), el caso es que me distraje por un segundo mirando a aquella pelirroja descalza que hacia equilibrio en los bancos de la plaza, Entonces, súbitamente, me pediste tu amor de vuelta.
Ahora lo se. Tu nunca me diste tu amor, tan solo hiciste un deposito a plazo fijo.

Tango en Blanco y negro

He visto al pintor oscuro y su claridad de poeta
Lo he visto con su paleta muy cerca del “Micalet”
Lo he visto en un dos por tres, cambiar 20 a 25
Lo he visto rumiar el circo que pasa delante de el

He visto al pintor oscuro dando un salto por el aire
Salir de los “Buenos Aires” a la puerta de Brandenburgo
Lo he visto por un segundo salir de algún cafetín
Y suspirar por Berlín dibujando furibundo

He visto su corazón hostil a las tonterías
Esquivo a la luz del día y sediento a su trago amargo
He visto volar su tango de tela en el negro y blanco
He visto flotar su barco de vela en el blanco y negro

He visto mi oscuridad salir en la madrugada
Del tango de una velada de cínica comprensión
Y el toque de un bandoneón de voz bidimensional
Que se digna a acompañar la voz de mi corazón.

Tutoriales para entender tutoriales

 Tutorial para entender tutoriales

Con este asunto del blog en los últimos días debo reconocer que me he divertido pero también que me he agarrado algunas rabietas.

Siendo como soy, un dinosaurio analógico, he tenido que desviar varias neuronas que tenía reservadas para otras cosas y ponerlas a disposición de este asunto.

Al comienzo y viendo lo difícil que era para mí esto de la edición y diseño, me bajé un tutorial. El tutorial fue subido por algún muchacho que va explicando como subir archivos e incluir; “gadgets”

lo primero que pensé fue; ¡¿qué coño es un gadget?! yo solo conocía un personaje de dibujitos llamado así, pero bueno, seguí mirando el tutorial hasta que tuve que ir a preguntar a mi hija que me aclarara algunos términos. Resultad: caí en la cuenta que necesitaba un tutorial para entender tutoriales, pero la verdad es que aún no lo encuentro, además, es difícil contar con la colaboración de mis hijos pues los jóvenes suelen perder rápidamente la paciencia cuando se trata de colaborar en estos temas con sus analógicos progenitores.

El trastorno de los brujos

  

El trastorno de los brujos

La primera experiencia que tuve como constructor fue allá por el año 1985 en el sur de Brasil.

Por aquel entonces me ganaba la vida como músico y complementaba mis ingresos vendiendo algunos instrumentos musicales que fabricaba.
Un día, un amigo (Ángel), me comento que se había comprado un terreno en las afueras de Porto Alegre y quería construir una casa, acto seguido me embarqué en el proyecto con la poca dificultad que suelo tener para meterme en camisas de 11 varas.

Antes que nada, debo hablarles de mi amigo. Ángel es una persona realmente singular, lleva su vida a bordo de una especie de "mística empírica" desarrollada a lo largo de su locura, dice tener linea directa con el altísimo aún que no descarta deidades menores producto del sincretismo religioso afro-brasilero, es decir: ¡está como una cabra!
Paso a contar mi experiencia como"pseudoconstructor".
Llegamos al terreno de Ángel de mañana en un camión con los materiales de construcción, esto era en las afueras de un suburbio de Porto Alegre, el lugar estaba situado en el linde del campo y un barrio popular llamado: Gabataí apenas urbanizado. Descargamos el camión y nos pusimos manos a la obra, no habrían transcurrido 20 minutos y se descargó sobre nosotros algo parecido al diluvio universal por lo que no tuvimos mas remedio que armar una tienda de campaña y refugiarnos mientras pasaba el temporal. Tras unas 2 horas volvimos a la faena pero decidimos cambiar de estrategia y comenzamos la construcción por el techo para evitar la lluvia.

Con el correr de los día, la casa fue tomando forma pero se nos acabó el dinero y las paredes quedaron a una altura de metro y medio. El barrio aquel no era digamos el lugar mas seguro del mundo y se podía entrar a la casa por casi cualquier parte, sin embargo la solución para la seguridad vino de una manera absolutamente inocente.
En algunos momentos del día o de la noche, solíamos hacer una fogata dentro de la casa y yo me había fabricado una "trutruca" que es una especie de trompeta indígena, algunas veces para distendernos, a modo de juego tocábamos y cantábamos a los gritos al rededor de la hoguera. Esto no pasó inadvertido para los vecinos y tratándose de un lugar semi-rural y de estrato humilde, la superstición hizo el resto. Rápidamente corrió la voz de que eramos brujos y jamas nadie se acercó a nuestra casa a no ser para ofrecernos ayuda o comida.

Abre facil

Abre fácil

Todo el mundo sabe lo difícil que resulta aveces abrir un producto con esta leyenda y lo “fácil” que es agarrarse un rebote cuando te quedas en la mano con un pedazo de cartón, de plástico o de lata sin conseguir abrir el bendito envase. Da la impresión de que los diseñadores de productos comienzan por leer el manual de Maquiabelo.

Por eso siempre es aconsejable llevar de viaje junto con este tipo de aprovisionamiento, una navaja, un cuchillo, un hacha o un taladro neumático, de lo contrario te sentirás como Tom Hanks en la película naufrago, tratando de abrir un coco con una piedra.

Me imagino que en una situación de guerra optaría por lanzar desde el aire este tipo de envases al enemigo para matarlos de rabia y de paso ahorrar municiones o usarlo como instrumento de tortura en un interrogatorio.

En todo caso yo cada vez que me enfrento a este tipo de situaciones con el; “abre fácil” Se con certeza que se vienen momentos difíciles.

Masticando palabras

Pulp fiction

Charlando acerca del pulpo, una amiga me advertía sobre la inteligencia del molusco intelectual. Resulta que este singular octópodo, es un verdadero prodigio a la hora de resolver problemas improvisando,,por otra parte tenemos otro animal (conocido no exactamente por su ligereza mental), se trata del; “Gallego”
El Gallego es un depredador que ocupa la cima de la cadena alimenticia, sobre todo tratándose de pulpos.
Alguno de los secretos de su preparación, incluye un concienzudo apaleo, por su puesto, esto de apalear intelectuales para ablandarlos me hace acordar ciertas tácticas de otros animales de cuyo nombre no quiero acordarme, que acostumbran apalearlos para conseguir el mismo efecto, o sea; ¡ablandarlos!
Ciertamente el pulpo nos lleva ventaja simplemente nace inteligente, a diferencia de los mamíferos no necesita ir a la escuela desde pequeñito como los humanos que comienzan yendo al jardín de infantes, imagínense a los pulpitos yendo a estudiar al jardín, por eso lo de; “Octopus garden” de los Beatles, es pura ficción o; “Pulp fiction”
Tal ves algún día la evolución les de el control de este planeta, entonces quizá los seres mas inteligentes de este mundo (los delfines) tengan con quien intercambiar ideas, solo espero que no se les ocurra preparar; Gallego a la pulpa.

Fabada y estrategia

Aparte de que trabajar me gusta a reglamento (¡si el trabajo es salud que trabajen los enfermos!). Me gustan algunas otras cosas o actividades.
Me gusta escribir, me gusta cantar, inventar cosas inútiles, hacer canciones, perder el tiempo y cocinar. Esta última actividad me encanta por sus misterios, a veces un truco o un pequeño detalle cambian el resultado de una comida.
Ayer puse a remojar alubias (una variedad de poroto), generalmente suelen quedar duras o se parten si no aplicas un par de pases mágicos, en primer lugar se remojan en agua templada con una pizca de bicarbonato y sal, al día siguiente, al momento de cocinarlas, se debe cambiar el agua y cocinar sin sal, no bien suelta el primer hervor se debe agregar agua fría (esta es la parte que más me gusta)
El proceso de añadir agua fría se llama “asustar”. Me gusta por que suena a travesura, hasta en dos ocasiones han de se asustadas las alubias, entonces espero ansioso el momento, escondido en un rincón de la cocina, agazapado y con cara de abusador, hasta que llegan esos dos sublimes momentos de “asustar” a las desprevenidas legumbres, finalmente, amedrentadas y desarticulada su resistencia, se rinden a la voluntad del cocinero y entregan su deliciosa sustancia en compañía de Chorizos, verduras, trozos de carne y especias.

La pasta

En casa, cuando la jefa cocina pasta ,(entiéndase; espagueti, macarrones ,tallarines ,ravioles

,etc.) se crea un ligero ambiente de tensión, porque a mi no es un plato que me enloquezca,es mas ,podría vivir sin probarla. Seguramente se debe a un trauma de mi infancia. Mi vieja siendo una excelente cocinera siempre tuvo el punto flojo en este incomprensible manjar(por lo menos para mi). Lo peor es que vivo rodeado de argentinos, mis hijos como mínimo son argentinos de segunda nacionalidad y cuando la madre anuncia este menú, los chicos lo celebran por todo lo alto. Generalmente yo me preparo un plato alternativo sintiendo en el aire un ligerísimo desprecio de la "famiglia".
Algunas veces cuando se anuncia el antes mencionado manjar, me parece escuchar una voz ronca que me dice"te haré un plato que no podrás rechazar".
Hace 4 años, viajé a Italia con un amigo argentino invitado a un festival en Avezzano(se debe dire,avetzano) . La gente , maravillosa, amigable, atenta,en fin!, ya se imaginarán, todo el mundo nos invitaba a comer, ¡PASTA!. Alguno de ustedes se imaginará que sabe lo que es "al dente",pero ¡NO!, al dente para los italianos, es casi crudo. Logre sobrevivir gracias a la extraordinaria calidad de los quesos, me colgué del el regianto hasta casi cubrir los platos.
Pido disculpas a la "tanada" cercana, nadie es perfecto. Si alguien quiere invitarme,risotto, pizza,o esos maravillosos quesos, avanti amici!.

Misterios del profesor Tito Manija

Me gustaría presentaros un personaje que se coló en mis historias y que aparece de vez en cuando para aclararnos algún misterio

El profesor Tito Manija


1. El profesor es la austeridad y la sabiduría hecha persona
2. El profesor es un hombre mayor, lleva unas gafas diminutas sujetas con un cordón para dejarlas caer al cuello. Usa corbata y una impecable camisa blanca, un bigotito recortado adorna su cara afeitada a la navaja.
3. El profesor tiene en un cuarto de su casa, una mesa pequeña en donde acostumbra a escribir y una mecedora en donde acostumbra a leer.
4. La sala de su casa es un santuario del conocimiento, una pared entera ocupa una biblioteca en donde se ven centenares de libros acomodados por: colores, tamaños y antigüedad. Sus ojos brillan cada vez que alguno de sus alumnos acuden a su casa en busca de información. Entonces el gran maestro se acomoda las gafas y escudriña la inmensa estantería, una vez localizado el objetivo, el señor Manija se acerca y con movimientos elegantes, toma alguno de sus ejemplares, se acerca a la mesita y nos invita a viajar por su universo de conocimiento.
5. El profesor casi nunca viaja, claro que eso es solo una forma de decirlo ya que: el conoce el mundo mejor que nadie a través de sus libros. Nos puede llevar al ártico, al antártico, a la china o mas allá del sistema solar con su sabiduría y regresarnos a casa sanos y salvos.
6. Acostumbra a beber una copita de vino tinto por las noches, solo una y siempre a las 22:00 en punto, luego coge un libro y lo deposita en la mesa de luz, le da las buenas noches a su esposa que casi nunca habla, y tras unos minutos se duerme arropado por su sabiduría.

Misterios del profesor; Tito Manija

Papá Noel

Queridísimos niños y niñas, En respuesta a las numerosas cartitas que habéis mandado este fin de año, preguntando acerca de ese misterioso personaje que surca los cielos a bordo de un trineo, me resolví a ir personalmente a entrevistarlo al polo norte, he aquí un extracto de la dichosa entrevista.
18 de diciembre, lugar, el polo norte

Hola…….ring ring…..Papá Noel? San Nicolás? Babbo natale, Santa Claus????
- Por fin se abre la puerta de una casita muy mona en medio de un paisaje nevado
- Abre la puerta una señora, al preguntarle por el susodicho, la dama responde: no señor, el amo esta en su oficina de New York.
New York 19 de diciembre
Por fin consigo una entrevista con el anciano, advertido por su representante de que cuento con solo media hora debido a la gran demanda de su presencia. Me entregan un cuestionario advirtiéndome de que no me salga del protocolo
Profe- ¿Cual es su nombre?
Santa- Santa Claus
Profe- ¿y que hay de los otros nombres?
Santa; sufrieron el expediente de reducción de personal
Profe- ¿Cual es el secreto de su longevidad?
Santa- trabajar solo un día al año
Profe;-¿cuales son las cartas mas complicadas para usted?
Santa; las que me piden que se acabe el hambre y boludeces por el estilo, yo trabajo para la sociedad de consumo ¡No hago milagros!
Profe- Una última pregunta, ¿Por qué le dicen Santa?
Santa; porque soy una figura de bondad y esas cosas
Profe- no, no, mi pregunta no va por ese lado, quiero decir porque le dicen “santa en vez de san”
Llegados a este punto, el anciano se puso rojo mientras un par de enanos echaban risitas, acto seguido, entraron un par de gorilas de traje y gafas negras y me sacaron por la puerta de servicio.
Le dije adiós desde lejos al buen anciano y me embarque de vuelta a España para traeros esta hermosa y constructiva experiencia.
PD. No quiso dejarme su facebook.

Misterios del profesor Tito Manija

Las Supernovas
En respuesta a la cartita de la niña; “Dora la exploradora”

En algunos programas he visto como critican la forma de hablar de los jóvenes, diciendo; ¡Nuestros jóvenes hablan mal! Que podemos esperar si nosotros, los miembros de la comunidad científica ¡no damos el ejemplo! Esto viene a cuento de las “Supernovas” del latín; supernuevas. Como sabrán se trata de la explosión de algunas estrellas “superviejas” que saltan en mil pedazos dando origen a la formación de nuevas estrellas y a los metales pesados tales como: Iron maden, Metálica y Megadeth entre otros, también dieron origen a una banda pop de insustanciales adolescentes chilenas, las que al crecer cambiaron su nombre a: “Superbobas” rellenando el espacio mediático para los menores de 15 años conocido también como; El canto del Pavo”.
Antes de despedirme quisiera decirles que al pasar por Venezuela, un “Pajarito” me contó que hay algunas personas que leen mis artículos sin dar jamás un “me gusta”, es mi deber advertiros que os puede caer la “maldición de la red”, es decir; ¡a los varones se les caerá el pirulín” y a las damas…. Bueno…a las damas les comunico que se les caerá el pirulín a: ¡sus novios, maridos o, y amantes! Gracias por seguir escribiendo mis queridisimos.

Misterios del profesor Tito Manija

Se dice, ¿La sartén o el sartén?

Respondiendo a la pregunta de un fiel lector, el señor: Rusticário Mal Hablado Pocaletra, intentaremos desentrañar este nuevo misterio lexicoantropológico.

Ante la incertidumbre que nos plantea el uso indebido de genero (me refiero solo al plano lexicológico) en la lengua castellana, he debido recopilar información para desentrañar el misterio planteado por; Don Rusticário.
Es bien sabido la complicación que genera la incertidumbre ante la disyuntiva de aplicar genero a las cosas que no deberían tenerlo, como por ejemplo; azúcar, calor o sartén, pudiendo usar alternativamente cualquier genero (esto se llama travestismo lingüístico), por lo tanto, se puede decir de las dos maneras, ejemplo: el azúcar o la azúcar, otro ejemplo; el calor o la calor. En el caso de sartén, el asunto es algo diferente ya que: si la sartén tiene huevos, se dice “el sartén”, si no los tiene, se debe decir, “la sartén”.
Gracias queridos niños y sigan mandando sus adorables intríngulis.

Misterios del profesor Tito Manija

Dinosaurios

Mucho antes.. pero muchisisisimo antes de la palabra estaban los dinosaurios, bueno, entonces no se llamaban dinosaurios, es más, ni siquiera se llamaban, solo gruñían. Supongo que gruñirían principalmente de hambre, así es que la creación dispuso algunas plantas para que se alimentaran, como en esa época no existía la hierba aún (por eso no había dinosaurios mariguaneros) los dinosaurios se alimentaban de ramas (los ramivoros). Parece que durante un tiempo anduvieron todos contentos ramoneando por ahí, esto no podía durar, como los chicos de hoy se niegan a comer brócoli, algunos dinosaurios se negaban a comer ramas, así que algunos se decidieron a comer carne, como no había mucha disponible (salvo de dinosaurio), nacieron los “dinosaurivoros”. Bueno, según dicen anduvieron así un montón de tiempo sobre la tierra hasta que un científico trajo un meteorito y se cargó a los últimos que quedaban. Afortunadamente andaban por ahí unos pequeños roedores que sobrevivieron y que dieron origen a la gente, la que luego descubrió los fósiles de dinosaurios y gracias a eso se inventaron los documentales de dinosaurios. Otras personas descubrieron el petróleo (que según dicen es jugo de dinosaurio podrido) con el que hicieron funcionar los motores de los jeeps que usan en las expediciones paleontológicas para buscar huesos de dinosaurios. Alguno por ahí descubrió que de petróleo se podía sacar el plástico con el que se pudieran hacer; pelotas, matamoscas, teclados de ordenadores y finalmente, dinosaurios de plástico, ¿irónico no…?.al final según me advirtió un amigo, los dinosaurios de plástico están hechos de ¡dinosaurios!

Desde París

Dos monedas para Caronte

Así fue que bajo al infierno, anduvo un tiempo entre sus hogueras, salió a flote un par de veces, lo suficiente como para besar a la muerte y tomar una bocanada de vida, más la muerte no quiso tomarlo. 
Después bajo a las catacumbas y deambuló por el purgatorio, ahí entre los pedazos de sombras y desechos humanos. Otra vez la siniestra se negó a conducirlo a la morada definitiva.
Aquí estamos, se dijo otra vez resignado, pero esta vez la muerte se acercó un poco más y le toco el hombro para aconsejarlo, y voló, voló alto para alejarse de la barca de Caronte, guardo sus monedas para más adelante y caminó otra vez por la tierra dando pasos seguros.
Al despedirme le di un abrazo, no quise preguntarle hacia donde camina, tal vez ni el mismo lo sepa, como no lo se yo, como no lo sabe nadie. Guardo sus demonios en un bolsillo oculto de su chaqueta junto a sus dos monedas y se fue silbando en un vagón desde la estación de Reuilly-Diderot.

CelebracionesCelebraciones

La lluvia no dejó de seguirme desde que dejé el adorable "chateau" del conde: Salìn. Busque los rincones oscuros del París desgastado para beber la lluvia junto al fantasma de Cortazar que me hablaba arrastrando las "egues". Busqué refugio en un bar para escapar de tus palabras que caían como puñales de hielo sobre mi y amenazaban congelarme la risa. Busqué de una lista de objeciones y exigencias las palabras correctas para remojarlas en el café, y me dispuse a escribirlas en una tostada que me alcanzó un "Cronòpio", que al igual que yo, se encontraba perdido buscando una torre que me encargaste mirar y que nunca encontré, (a no ser un enorme andamio de hierro). luego pensé. algún día se ira la lluvia?, aun que es probable que yo me largue antes de que el fantasma de Julio Cortazar regrese a los callejones oscuros y a las estanterías polvorientas.

La lluvia no dejó de seguirme desde que dejé el adorable "chateau" del conde: Salìn. Busque los rincones oscuros del París desgastado para beber la lluvia junto al fantasma de Cortazar que me hablaba arrastrando las "egues". Busqué refugio en un bar para escapar de tus palabras que caían como puñales de hielo sobre mi y amenazaban congelarme la risa. Busqué de una lista de objeciones y exigencias las palabras correctas para remojarlas en el café, y me dispuse a escribirlas en una tostada que me alcanzó un "Cronòpio", que al igual que yo, se encontraba perdido buscando una torre que me encargaste mirar y que nunca encontré, (a no ser un enorme andamio de hierro). luego pensé. algún día se ira la lluvia?, aun que es probable que yo me largue antes de que el fantasma de Julio Cortazar regrese a los callejones oscuros y a las estanterías polvorientas.

Buscando

Buscando Me vi pasar arrastrando un sarcófago rojo y negro que me regaló un viejo vampiro ya retirado. Crucé el puente en dirección a Notre dame, cargando el cajón y una botella de whisky medio llena medio vacía, oculta en un bolsillo del alma. Miré apenas de reojo a la gitana que bailaba descalza y voluptuosa, pasé de largo intuyendo la mirada celosa y recelosa del jorobado que observaba la escena oculto entre las gárgolas. Me vi arrojarme 100 veces al brazo del Sena que navegaba indiferente a los suplicios humanos. Me pregunté ; "cuanto falta"? para que? dijo mi sombra insolente enumeré un sin fin de posibilidades. _ para llegar/ para comenzar/ para recordar/ para olvidar/ para encontrarme a la vuelta de alguna esquina. "Es que nunca se llega" me respondió. Tan solo se busca, tan solo queda seguir andando hasta el final.

El sombrero de Carlitos

Siguió castigándome la lluvia al tercer día de resucitar, sobre todo después de cruzar Barbès para llegar a Montmartrer, prueba de que para llegar al cielo se debe pasar antes el infierno.

Pasé por entre los colgajos humanos, los zombis y los orcos que supuraba la boca de metro casi sin respirar.

Entonces al salir del infierno, lo escuché silbar un tango bajito,

Carlitos le dije, el zorzal se giró sonriendo para regalarme su sombrero, justo cuando estaba a punto de pedirle prestada su sonrisa, lo vi escapar sorteando los coches, adivinando el parpadear de las luces nocturnas del: Hôtel de ville.

Al fin me quedé pensando si hubiera sido acertado utilizar su sonrisa para encantar a la moza de faroles verdes que me abordó un rato antes, y si no sería conveniente ensillar mi soledad conocida y acostumbrada al fracaso desde que arrastro esta olvidada memoria inflexible.

Cuentos (El Mago)

El mago


Santiago de Chile amaneció congelado. Congelado el aire,los arboles, las calles,
congeladas las telarañas como collares de diamantes, amaneció congelada la luna
como una gema incrustada en el cielo que se reflejaba en la congelada acera del suburbio.
La noche corría su manto dando paso a un amanecer transparente y espolvoreado de blanco con el rocío de cristal. Nicanor silbaba y canturreaba saludando de vez en cuando a sus imaginarios vecinos, avanzaba y retrocedía como en el viejo juego de María la paz.
A cada silbido escapaba de su boca un chorro de vapor con los últimos efluvios alcohólicos.
Regresaba Nicanor a casa con un precioso encargo bajo el brazo, el violín de un conocido músico para reparar y poner a punto. Quizá una broma del destino o una travesura del duende del invierno, el caso es que el hombre perdió pié y resbaló, el violín salto por los aires, el hombre estiró la mano pero el crujir del estuche contra el suelo marcó el final de la noche.
El mundo volvió poco a poco a su sitio, al principio girando a toda prisa, luego cada cosa fue ocupando su lugar, la lampara, la mesa, la ventana que dejaba entrar unos tímidos rayos de sol. Crujió la vieja puerta por la que entro María, una mujer joven y rubia a la que el ceño fruncido hacía parecer algo mayor. Puso sobre la mesa una jarra de café y una hogaza de pan, la mujer no dejaba de refunfuñar, no hizo un solo comentario, aunque su actitud y su ser eran un solo reproche, en tanto ,Nicanor volvía poco a poco a la tierra recordando sus pasos desde la noche anterior. Cuando la habitación dejo de girar, vio sobre la mesa el estuche del violín y se apresuró a revisar el valioso contenido descubriendo los daños. Tras un breve sorbo de café, el hombre puso manos a la obra, se encamino a su taller con el destrozado instrumento seguido de la mirada atenta y divertida de dos niños, un niño y una niña de entre 8 y 10 años. la chica se llamaba Laura y sonreía con sus preciosos ojos, que a la luz del día bailaban entre el marrón y el verde. Sin perder un detalle grababan la escena en su memoria, y daban risadas a cada reproche de su madre al atribulado luthier.
Las manos de Nicanor (el mago), en un ir y venir de gestos como de un prestidigitador, cortaban , pulían, encolaban y volvían a repetir operaciones. Al final del día, resurgió del desastre un magnifico instrumento, como si nunca hubiese sufrido aquel accidente.
 Algún tiempo después ,Nicanor (el mago)realizó un acto final de desaparición, simplemente desapareció y nunca se supo mas de el, dejó sus herramientas y su taller, las que mas tarde fueron malvendidas por un familiar de maría sin dejar herederos para su precioso arte.
 Muchisimos años mas tarde mi padre recupero el oficio de luthier sin conexión alguna con el mago, el cual me fue entregado como la mas preciosa de las herencias, y esta historia y otras muchas de Nicanor que llegaron a mi, por boca de aquella niña sonriente de cabellos rizados, porque esa niña...era mi abuela.

Planetas

Mi tierra

¿Regresaras? Me preguntas inquisitivo, ¿Dónde? Te respondo preguntón, si estoy en casa, camino sobre esta esfera azul que me pertenece aunque encuentre un gendarme custodiando algunos de sus rincones. Estoy en casa, lo supe aquella vez que salté al espacio girando alrededor de ella, no se cuanto tiempo estuve dando vueltas y cada vez que miraba hacia la tierra la encontraba más hermosa. Miré a los otros puntos del universo y no encontré más que soledad y vacío a no ser la luna avergonzada que esconde su cara de vez en cuando.
No existen las fronteras, no son mas que barreras inventadas para que no escuches las risas y lamentos de otras gentes y para que confundas;”mi tierra” con “mi país”, mi país es largo y angosto, mi tierra redonda y azul
Mi gente vive en todas partes al igual que mis enemigos, hablan incontables lenguas y dialectos pero en todas existen las mismas palabras, amor, odio, esperanza, amistad, codicia
¿Regresaras?, si por supuesto, regresare a la tierra algún día para fundirme en su vientre, para ser tierra.

Beta caroteno

"Pigmento asociado al color rojo anaranjado en los vegetales"
¿Que es esto?? una palabra esplendida para los vegetales!! (y que me perdonen los vegetarianos y nutricionistas)
"Beta caroteno " se me antoja una palabra astronómica y sideral, mas parecida a: "Eta Carinae", una estrella súper masiva situada en la constelación de Quilla y de 100 veces el tamaño del sol.
¡Pues bien señores! A partir de ahora Beta caroteno será un planeta que orbita dicha estrella y sus habitantes serán los betacarotoides, gentes de piel muy tersa y de cutis anaranjado que acostumbran comer zanahorias y calabazas, y para que estén en paz los vegetarianos, solo crían conejos como mascotas. Esperando no se desate una guerra entre nutricionistas y astrónomos o entre filólogos y vegetarianos, decreto un nuevo uso para esta espectacular palabra: ¡Beta caroteno!

Atarantia

Allá en los confines del universo conocido (o desconocido según sea el caso) según de donde vayas o vengas, y dependiendo naturalmente de cuanto conozcas del universo, allí se encuentra; “Atarantia”, en la constelación del Pavo o del ganso como suelen llamarla algunos ataratios.
Orbitando un agujero negro super-masivo se encuentra este singular planeta, con los seres más increíbles e inverosímiles que he encontrado en mi modesto recorrido por el cosmos.
A pesar de vivir al borde de este descomunal monstruo devorador de estrellas, los atarantaos viven como si su mundo fuese a durar para siempre. El deporte favorito de esta adorable gente es sin duda perder el tiempo, organizando verdaderos campeonatos a nivel planetario de su pasatiempo favorito.
Suelen tomarse el tiempo para llegar tarde a sus compromisos, sus transportes jamás salen a la hora y se mofan de quienes tienen la osadía de ser puntuales.
Los atarantaos cultivan la vanidad y la arrogancia como preciados dones que según ellos les fueron otorgados por algún creador cósmico, y agradecen el haber sido elegidos para ser ejemplo envidiable en el universo y en los multiversos cercanos, aunque en realidad la mayoría de seres de esta y otras galaxias apenas si conocen de su existencia, y los que la conocen evitan el contacto con ellos, por lo cual, si Atarantia esta de camino a su destino, intentaran dar largos rodeos.
Los atarantaos proyectan su existencia estéril para los próximos mil eones, cuando es probable que su mundo, así como toda la galaxia sea engullido por el agujero negro supe-masivo, a lo sumo en los próximos 10.000 años.

Buscaba un poema y me distrajo un asombra, pensé en salir a dar una vuelta en bicicleta por los anillos de Saturno pero no pude encontrar un traje de astronauta que dejé guardado hace tiempo en algún cajón que no recuerdo.
Miré al cielo y vi la luna mordida que se aprestaba a crecer, cogí la bicicleta y una libreta analógica sin conexión wi-fi, mientras pedaleaba sorteando las torres iluminadas y las explosiones de júbilo que olían a pólvora.
Seguí pensando en la sombra que me siguió todo el día, el poema se escapaba pedaleando delante de mí a toda prisa y no conseguí darle alcance hasta que me detuve en sus ojos.

Resonancias

Llegaste tan violentamente y de madrugada para acribillar mi descanso, que cuando pude zafarme, busqué la compañía de todo tipo de monstruos prehistóricos, aliens y parajes yermos en busca de la paz interior.
Me fui saltando entre planetas inhóspitos y explosiones de supernovas buscando un génesis que me alejara de ti, pero la resonancia del “big bang” rebotaba por toda la galaxia amenazando expandirse a otros multiversos
Esperando el descanso del séptimo día me detuve en el asteroide B 612 al tiempo que un pequeño príncipe se marchaba maldiciendo rosas. Me calcé unos ojos biónicos para escudriñar el espacio pero no encontré ni una mísera golondrina que me llevara de vuelta a casa.
Extenuado y confuso, saqué un viejo telescopio para buscar algún cometa en rumbo de colisión y agarrarme a su cola para así poder regresar a algún sitio en donde nunca antes hubiera estado más que el silencio.

Credulonia

Al centro de la galaxia del Borrego, se encuentra Credulonia, es un planeta árido pero cubierto de césped artificial rodeando sus ciudades. Los credulonios son dados a los mítines políticos y a las celebraciones, es más, nunca pierden, suelen hacer extrañas interpretaciones a los números para salir victoriosos de las derrotas.
Los credulonios sufren de un ligero grado de alzheimer, los gobernantes olvidan sus promesas y sus seguidores se olvidan de esto a su vez. Credulonia está dividido en muchas naciones, casi todas funcionan más o menos de la misma manera, suelen tener solamente dos agrupaciones políticas; el “Movimiento esperanza multi organizativo” o sea el M.E.M.O y la; “Liga de emprendedores luchando por el orden, o sea la; “L.E.L.O, aunque en cada una de ellas creen que son diferentes y especiales, a veces piensan de si mismo que son lo mejor del mundo y otras que son la peor mierda pero como tienen memoria corta, pronto se olvidan y vuelven a ser felices o infelices según sea el caso, costumbres ciertamente extrañas para cualquier extracredulonio.
Los credulonios buscan compulsivamente la felicidad mientras son infelices de una manera sufrida y práctica.

Historias del camino

• Crónicas del ojo sudaka
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• Dedicado a mi padre Abelardo, que con el dolor de su corazón me ayudó a coser mis alas
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• La citroneta

• 
  
• De los muchos viajes que tuve la oportunidad de realizar por España, quizá uno de los más especiales fue el que hice con mi entrañable amigo; Nuno Marques (o portugués) a la ciudad de Cocentaina en la provincia de Alicante.
• Acá en Europa suelen organizarse ferias de época y en algunas como la de Cocentaina, se engalana el casco viejo al estilo del medioevo.
• El camino de Valencia a Cocentaina, es un viaje precioso, por el camino de la sierra no es difícil ver castillos semi derruidos entre los bosques y las montañas de piedra caliza. Sin embargo lo que hizo este viaje inolvidable no fue el paisaje sino la cabalgadura de estos dos caballeros.
• Ser trata de un furgón Citroen del 72 (la clásica citroneta) pintado de azul y amarillo. Un bólido capaz de realizar un trayecto de 2 horas, en tan solo 5. Capaz de alcanzar una velocidad de 50 kilómetros/hora, cuesta abajo y con el viento a favor. Demás esta decir que fue una fiesta de bocinazos de principio a fin, tanto de los que celebraban la valentía de los dos Quijotes a bordo de aquel rocinante, como de los intolerantes de costumbre que intentaban adelantarnos a 130/hora. Debo sumar a ello la innata capacidad de portugués navegante de mi amigo Nuno, capaz de equivocarse 20 veces de camino y regresar sin perder la sonrisa.
• Sin duda una de las cosas que me gustaría volver a ver, es esa preciosa citroneta azul y amarilla.
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• A mae dela (la madre de ella)
• 
  
• En el año 83, me encontraba viviendo en São Paulo, Brasil.
• Durante un tiempo ocupe una habitación que me ofrecieron en casa de una amiga, Josecler, una mulata preciosa con la que tuvimos una relación, aunque básicamente fuimos y seremos amigos.
• Recuerdo un día que salí de mi cuarto y la encuentro tendiendo la ropa en el patio, bueno no le ví la cara pero era su cuerpo, en un momento al estirarse en puntas de pié para alcanzar la soga, se le asomo el ombligo, lo cual me emocionó y me acerque para hacerle cosquillas, de pronto se descorre una sabana y veo la cara de su madre, Eclaír. En un principio yo no sabía donde meterme y esta al verme la cara, rompió a reír como solo sabe hacerlo la gente morena, al principio me sentí avergonzado pero ante las carcajadas de Eclair, poco a poco me fui aflojando, cuando apareció Josecler, y su madre le contó, ambas rodaron por el suelo delante de mi cara roja de vergüenza.
• Tiempo después le comente a Jo, mira tu si en vez de rascarle el ombligo le daba una palmada en el trasero, a lo que esta contestó; Aún continuaría riéndose.
• Tengo más que gratisimos recuerdos de esa familia, en ocasiones, nos quedábamos horas contando chistes en la cocina de su casa, hasta el dolor de barriga y mandíbula, agradezco a Eclair, su comprensión y su buen Humor, agradezco también el haber solo rascado su ombligo, de lo contrario, hasta el día de hoy seguiría disculpándome.
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• Celta
• 
  
• Cada año en la 1era o 2da semana de julio, en la región más septentrional de Espaa se celebra el festival del mundo celta en el pueblo de Ortigueira, en donde convergen las 5 naciones pertenecientes a esta unidad cultural: Irlanda, Escocia, Gales, Asturias y Galicia, además de un par de pequeñas regiones de Portugal y Francia en donde persiste en forma residual la influencia de este antiguo pueblo venido del centro de Europa. Sin embargo, este festival reúne gente venida de todo el mundo ya que, sus descendientes han acompañado a dos de los grandes imperios como fuerza de trabajo en la conquista del mundo.
• Durante 4 días, en jornadas maratónicas se ven desfilar innumerables grupos de músicos acompañados de gaitas, flautas, panderetas y flautas whistle hasta altas horas de la madrugada. Si tienes paciencia y energía después de bailar toda la noche, una vez acabado el concierto veras florecer el espíritu más profundo de la fiesta, en ese momento aparece la gente local y comienza a orillas de la ría una improvisada fiesta de danzas gallegas hasta la salida del sol.
• Más de una vez creo haber visto la figura de mi abuelo Luis con su cara rosada, sus grandes orejas, su nariz redonda y su figura de gnomo entre los concurrentes a estos rituales nocturnos custodiados por invisibles druidas entre la ría y el bosque de Ortigueira,
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• Cosquín y el locro
• 
  
• La primera vez que probé este soberbio brebaje, fue en la sierra de Córdoba, en un festival de música que se realiza en la ciudad de Cosquín.
• Llegue acompañado de un colega en tren y sin billete, apenas algunas monedas para endulzar al guarda, el ambiente de esta fiesta es extraordinario, apenas entras en la ciudad te recibe el sonido de las guitarras, bombos violines etc.. por todas partes y ahí donde te ven con algún instrumento en la mano(yo viajaba con un charango), te meten adentro de alguna de las innumerables peñas que montan en el lugar. Sin duda una de las cosas que me impresionó fue el enorme caldero, calderón, olla o como se llamase, en donde preparaban el locro colectivo. Por sus dimensiones podríamos imaginar que cabían adentro un par de exploradores con sus mochilas y porteadores.
• El Locro es un guiso de carnes, maíz y legumbres tradicional en argentina, sin embargo su origen es prehispánico y llego a esas tierras de la mano de los conquistadores incas.
• Impresionaba ver al encargado del locro moviendo la mezcla con un remo, con la concentración de un alquimista mientras salían los vapores del impresionante potaje telúrico. Yo recibí como hipnotizado el plato de locro mientras sostenía con el “ala izquierda” mi pasaporte de 10 cuerdas (mi charango) ya que: en ningún momento nadie me pasó la cuenta por la comida, tan solo un par de canciones bastaron para añadir a mi lista de amigotes varias decenas de “gauchos”, chumaos (borrachos) y guitarreros.
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• Darío el grandote
• 
  
• De pocas palabras y sonrisa esquiva, unos 45 años, argentino silencioso, murió solo como había vivido, en una solitaria pensión de Bunyol, un pueblo valenciano. Solía viajar a España los veranos a vender cerveza en los festivales y fiestas populares.
• La última vez que lo vi fue en Zaragoza hace algunos años y recuerdo haberlo visto reír a brazo partido. Usaba el cabello muy corto, de complexión gruesa, solía llevar gafas oscuras y una cartera colgando de un hombro lo que le daba el aspecto que suelen tener los policías españoles cuando tratan de pasar desapercibidos. Recuerdo cierta vez durante las fiestas del Pilar que nos acercamos a comprar comida a una gente ecuatoriana que vende comida en forma clandestina, yo me quede un poco atrás saludando unos amigos y vi una escena de lo más cómica, cuando me fui acercando oí que la mujer con cara de espanto le contestaba a Darío con voz aflautada hasta que el le dijo; ¡tranquila que no soy policía!. La conversación fue más o menos así: Darío -pregunta: ¿tiene comida? La mujer no sabe que responder y en un murmullo contesta; ..este…no …si no se, después de escucharlo decir; no soy policía, la mujer no muy convencida le contesta casi en un hilo de voz; …este.. si… tenemos pollito con arroz y..y mañana pescaito frito . En cuanto la mujer salió a buscar la comida, ambos echamos las tripas riendo.
• No se si volvió a reír de esa manera, dos meses después me enteré que había fallecido solo en un cuarto de pensión.
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• 
  
• De como perdí el bigote
• 
  
• Es bien sabido lo fácil que resulta perder la cabeza por una mujer, por supuesto al perder la cabeza se pierde todo lo que esta incluye: ojos, boca, nariz, bigote, barbilla…etc.
• En este caso me voy a centrar en el bigote que es el tema que me trae a reflexión.
• Frecuentemente debemos equilibrar el fastidio que produce el ritual del afeitado con el fastidio que producen a las damas los pelos de la cara, la cosa vino más o menos así.
• Regresé a casa después de un largo periplo por el norte de España y claro, andando por ahí una de las cosas que menos me preocupaba era afeitarme. Antes de emprender el regreso me planté frente al espejo dispuesto a desalojar los cuatro pelos que poblaban mi cara, fuertemente armado de una maquinilla comencé el conocido ritual, sin embargo, al llegar al bigote me dio un poco de pena por lo que decidí dejarlo, además después de un tiempo había conseguido algo que se podía llamar bigote.
• Llegué a casa de madrugada y vi la luz encendida. La jefa estaba despierta así que entre con mis bártulos y mi flamante bigote dispuesto a recibir una entusiasta bienvenida. Nada más entrar “my dear wife” exclamó con sorpresa: -¡que hacés Pancho villa!, de donde sacaste eso, tenés más bigote que cara, ¡ya partiste a sacártelo!....
• Lo dijo con tanta seguridad que tras el segundo de sorpresa rodé por el piso en un ataque de risa del que ella se contagió. Pasado el momento de gloria, rumbié para el cuarto de baño. Debo confesar que en este tipo de asuntos me gusta contrariarla, pero pocas me gustan tanto como reírme y unas buenas risas bien valen un bigote.
• 
  
• 
  
• Continuará
• 
  
• 
  
• 
  
•