Vinilo

Al principio estaba el silencio. Antes del milenio, mucho antes de la casette y el CD, antes del USB.

Entonces apareció con un surco surcando la infancia y la adolescencia. Como una galaxia oscura girando al compás de la vida con su agujero negro en el centro.

Girando al compás de mis tiernas ilusiones y de mis falsas tristezas, condicionado al sonido rasposo que marcaba el final de unas manos en alguna cintura de muñeca esperando ansioso la promesa de un beso.

Entonces no te llamabas “Vinilo”, te llamabas sencillo o LP y costabas las monedas de muchas mesadas,

Mucho antes del tiempo estabas tú girando alrededor de mi tiempo como un “disco”

Bajo cero

Bajo cero

Yo estaba desarmado cuando llegó el invierno disparando a quema ropa. El sol se escapaba volando bajo por entre los edificios, busqué en un bolsillo de mi chaqueta unas migajas de primavera, hurgue un largo rato por si se hubieran deslizado entre los agujeros del corazón congelado, pero no encontré mas que temblores de frío, pedazos de olvidos, amores caducados y pretensiones añejas.
Yo estaba desarmado cuando comenzó la cuenta regresiva de un nuevo año viejo. Busqué algún recuerdo desvencijado que me calentara el alma pero tu voz sonaba distante y el sabor de tu boca se confundió con el ron que bebí por no encontrar tu recuerdo.

Cuestinario

Cuestionario

Tiene treinta tacos largos, casi cuarenta. De vez en cuando contorsiona los ojos como si fuera a a mirar dentro de si para alcanzar el alma olvidada en algún pasado remoto. Otras baila con una orquesta imaginaria y sonríe. Dice que fue una sirena, que tuvo el cabello rubio, que fue una reina.
Aveces susurra con la intensidad de un grito buscando el maldito segundo que la condenó vagar errante bajo los puentes buscando un espejo que le diga quien fue la mas bella.
Tiene treinta siglos largos, su vida entera. Aveces se viste de gala y regala un variete con un raído sombrero, el que al parecer abandonaron hace tiempo los conejos y las palomas. Otras se bebe las luces reflejadas en una botella de ginebra.
Tiene treinta vidas largas, con treinta muertes. De vez en cuando balbucea español mientras bucea en su memoria para recordar que color tenia el mediterráneo y que sabor el amor entre Granada y Sevilla. Otras, se va   por las catedrales buscando a dios con un cuestionario envuelto en el llanto.

El día de San Bobo

El día de san Bobo

Terminas de trabajar un día terrible, en vez de irte a casa acudes a encontrarte con alguien que conoces en un barrio que no conoces. Cuando estás llegando te llama para decirte que no podrá ir, comienza a llover y estas a cinco calles de la parada del metro, bajas las escaleras empapado y descubres que es feriado y que la ventanilla del expendedor está cerrada, hay una fila de treinta personas frente a la máquina expendedora, el tipo que está primero en la fila tarda casi cinco minutos en sacar su tiket, ves que el segundo va por el mismo camino. Entonces te das cuenta que debe ser el día de "San Bobo" y que salieron en manada a celebrarlo.
Haces un rápido cálculo mental: a tres minutos por bobo te espera con suerte hora y media de espera. Sales otra vez a la calle( donde sigue lloviendo) mojado hasta la paciencia buscas la parada siguiente, antes de llegar a tu casa te das cuenta que no tienes comida y el supermercado ya ha cerrado. Al llegar a la esquina te das cuenta que inevitablemente tendrás que caer en las garras del turco del almacén, el pistolero te cobra el doble por una lata de cassoulet que es lo menos feo que encontraste para cenar. Le pagas al asaltante y te vas pensando en la madre del susodicho.
Por fin consigues cruzar el umbral de tu puerta y tras unos segundos te sientes aliviado, curiosamente te sientes agradecido por haber sobrevivido a un "día de miércoles" y finalmente exclamas igual que un estúpido cronopio:¡ah la ciudad, la hermosa ciudad!

El discurso del monarca

Había una vez un reino singular sin moral.
Cada noche buena la mala costumbre de hablar, de su rey.
Encendía un bostezo gigante a lo largo y ancho del reino
El viejo discurso con el transcurso del tiempo iba haciendo estallar los televisores.
Bostezaba el pueblo, bostezaba la corte, bostezaban duques y condes
Hasta que un buen día, cambiaron al rey.
Sacaron al viejo monarca amordazado por la puerta trasera para condenarlo al silencio real
Subió al trono su flamante sucesor, todo el mundo real aplaudió extasiado en un orgasmo imperial.
Esperaron impacientes la noche del 24 para descubrir con horror...... que habían cambiado al rey pero se habían olvidado de cambiar el discurso y volvió a caer un gran bostezo como la noche sobre el estúpido reino.

Saludos sinceros

Y seguí leyendo saludos sinceros entre campanas y luces de colores para un 24 de diciembre y un primero de enero.
"que se te cumplan todos tus deseos, que seas feliz"
¡Mejor que no pensé! por algunos de ellos podría ir preso y la felicidad la quiero con cuenta gotas.
Y aunque estoy lejos de todo y cerca de la soledad....
Me guardaré un trago de hiel para dosificar con el pan dulce y el vino
Me guardaré un poquito de llanto para recordar una sonrisa que partió
Me guardaré una corona de espinas para no olvidar que fui rey y que he sido crucificado incontables veces.
 Y finalmente, me guardaré algunos clavos para no olvidar que soy hijo del carpintero.

Silencio

Yo cantaba y pasaba un carro.
Se oyó una sirena distante y no era la sirena del mar ni tu canto de sirena
No eran las horas muertas ni la ausencia de tu boca
Tan solo un ruido que se perdía en la noche
No sabes nena lo fuerte que suena el silencio cuando se apagan los ruidos
Se va rebotando por cada uno de los agujeros del alma
Se queda vibrando como una cuerda de guitarra entre la garganta y el vientre

Pero guardo una bodega de besos como una licorería para esas horas terribles
Los voy destapando de a uno para emborrachar al silencio, destilando la humedad del recuerdo les voy poniendo un nombre y una caricia, una mirada obscena y una despedida
Los guardo sin etiquetas y sin fechas para olvidarlos y jugar a que son esos besos los que me guardan entre latido y latido, entre corazones esquivos y caprichosos, entre sonidos lejanos y tortuosos silencios.

Conspiraciones

Ídolos, idolatras e idolatrías

De las teorías conspiranoicas "anti-Beatle- maniacas"
que he oído, la ultima es la mejor: ¡los Beatles nunca existieron!
Resultan que existe una especie de cazadores de mitos o: "desmitificadores" que se dedican a derrumbar las ilusiones inocentonas de los pobres mortales que viven sus fanatismos con una pasión religiosa hacia sus ídolos, especialmente hacia los súper sobrevalorados cuatro de Liverpool y dispuestos a crucificar a quien discrepe con su " supervaloración"
La teoría afirma que los integrantes fueron siendo reemplazados a lo largo del tiempo y se basa en descabellados análisis de viejas fotografías que muestran diferencias de estaturas en el transcurso del tiempo sumada a la ya conocida muerte prematura de Paul.
Por supuesto para mi estos desmitificadores terminan siendo tan fanáticos como los ortodoxos que les prenden velas, son algo así como los "satánicos" a los cristianos.
Lo cierto es que después de la época de la histeria en que las chicas se meaban en los conciertos, rara vez se les volvió a ver en un escenario y todo lo que siguió fue hecho en laboratorio con ejércitos de músicos y arregladores.
Lo siguiente que esperó escuchar acerca de los mitos, es sobre el pacto con el maligno de los ¡incombustibles Rolingstones! Que parecen marchar hacia el tercer milenio aunque sea momificados.

Tu no sabe inglé

¡Tu no sabe inglé!

Recuerdo que un día mis hijos se reían de mi pobre inglés. Entonces yo les dije: ¡yo hablo mas ingles que ustedes! Las risas se hicieron risotadas hasta que les explique que yo me refería a una cuestión " cuantitativa" y no "cualitativa"
Creo que la anécdota mas absurda que me ocurrió con ese idioma, fue en Amsterdam. Me encontraba detenido para ser devuelto, en una especie de apartamento prisión con gente de otros lugares, la mayoría del África. Todos los muchachos hablaban inglés y yo trataba de balbucearlo aunque en aquella época mi inglés era peor que el actual. Se encontraba allí un chico que según me dijeron los africanos, era de Costarrica. El tipo llevaba tres días mudo, en un momento le hice de traductor y el sabiendo que yo era chileno me preguntó: ¿donde aprendiste a hablar español?
Yo me quedé pensando, ¡hubiera sido igual para el que le dijera que soy chileno o marciano!

Heráldica

¿De donde eres?
De acá
¿De donde vienes?
De allá
Yo soy el aire y el fuego, la tierra y el agua
Soy el que habla y dice tonterías, el que vendía caramelos en los micros
El que ahora vende ilusiones agujereadas, el que escupe poesía
Soy blanco, negro, indio y mestizo
Soy el chileno español, portugués, vasco, argentino, brasileño, boliviano y mapuche cuando me da la gana, para volver a ser nada cuando haga falta.
Arrastro un millón de gotas de sangre de mil abuelos, sin vergüenza y sin orgullo
Sin escudo de armas y sin estirpe. Estoy aquí para recorrer la tierra aprendiendo todo lo que se pueda y entonces......con un poco de suerte tal vez...moriré algo menos burro de lo que vine a este mundo.

Cosas del.viento

Le oí decir al viento por ahí cerca de Pamplona que un buen día Hemimgway cogió su escopeta y se descerrajó la existencia, alguien leyó en las paredes de la calle Estafeta un epitafio escrito con sangre de toro: "España en el corazón y la vida en los cojones"
Después lo vieron subir a los cielos buscando un infierno de besos y un paraíso de tetas.
¿Vendrá tu memoría a exorcizar mi recuerdo en versos que nadie leerá jamas?
¿Acaso vendrá tu fantasma para brindar a mi olvido?
Si un día escribo mi adiós en una escopeta.
¿Quien juzgará mi sentencia?
¿quien se olvidará de mi?
¿quien recordará mis caminos?
La malagueña que me abandonó desnudo en Cantabria, la australiana loca que le gustaba hacerlo en la calle, la valkiria que me expulsó al infierno del invierno boreal.
¿Acaso alguien empujará mi barco vikingo ardiendo sobre un océano de whisky para llegar al valhala cruzando un infierno de besos y un paraíso de tetas?

Leviatán

Leviatán
Eché mi barca a las olas en un día de tormenta buscando el leviatán. Universos acuáticos entre el cielo y la tierra me cerraban el paso y mi brazo en porfía barría las aguas desafiando a la muerte.
La suerte del necio está al final de la tierra en soledades eternas y tiernas canciones para espantar a la lluvia, entre fantasmas de marineros y barriles de ron. Allá donde el viento asusta cuando sopla y cuando calla, donde se olvidan los nombres. Allá donde el hombre libra su lucha a solas con su destino. Allá donde los caminos se borran al ir pasando.
Eche mi barca a las olas una noche sin estrellas para escapar al abismo. Universos acuáticos me abrían el paso entre el cielo y la tierra, el leviatán me arrastro por los siete mares sin enseñarme tu nombre y me dejó cantando una eternidad en la proa, sin puerto en donde atracar.

Bebiendo diciembre

Bebiendo diciembre

Media tostada en la mesa, dos sorbos y un cigarrillo.
Una mañana violeta, la basurita en el ojo
Tus lágrimas en remojo, repaso del equipaje
El billete para un viaje perdido en la carretera
Tu foto en la billetera perdida entre documentos

Un champan en la nevera que se quedó sin abrir
Un mes para ir y venir entre la celebración
Del nacimiento de un dios que será muerto en abril


Media mañana quebrada, medio canto y medio vuelo
Medio camino hasta el cielo escrito con tinta negra
El zapato en una piedra que hace mas larga la esperaB
Un ojo en la primavera, el otro al fin del invierno
Un corazón sin gobierno que nace Y muere en poemas

Un año que se hace viejo, otro que espera el estreno
El mundo que se hace bueno alrededor de un pesebre
Y yo bebiendo diciembre como un trago de veneno.

Oz

Cuando bajarás a la tierra?
Si quieres puedes seguir creyendo que el cielo es arriba y que hay ángeles que tocan el harpa.
Que hay duendes detrás de las setas y marmitas con oro al final del arcoiris, que un día vendrá un príncipe a buscarte y serás feliz para siempre.
Hace ya tiempo que dejé de seguir caminos de ladrillos pintados. En Oz solo había un viejo que engañaba a la gente detrás de una máscara y no tenía la magia para curar a quien no tiene coraje, corazón ni cerebro.

Palo santo escrito en binarios

Una guitarra, un sueño de palo santo

Una porción de canto en la despedida

Otro viaje de vida que lleva el viento

Escribiendo su cuento en fotografías

El frío de París que llegó temprano

Un mate que en la mano calienta el alma

La calma que precede a un cielo que llueve

La nieve que se anuncia tras la montaña

Una mochila rota, un país lejano

La sonrisa en la mano de algún bolsillo

Silbando un estribillo que oyó en la calle

Suspirando por un talle se echó al camino

La certeza del mundo que va rodando

El viento que soplando agita sus vuelos

Una historia que empieza al fin de la tierra

La cordillera, un nombre escrito en binarios

Tres soles

Oises Marnum era conocida como “La tierra de  de los tres soles” o “La eterna iluminada”

Cuando mi nave aterrizó en su superficie en lo que ellos llaman “El triple mediodía”

Pude apreciar las tres sombras que se formaban en el suelo, una roja, una azul y otra amarilla, Este es un fenómeno que se repetía en forma sincrónica cada siglo y era celebrado en todo el planeta. Aunque la mayoría de la gente se sentía feliz y contenta, había algunos que se escapaban o se escondían en celebraciones oscuras. Habilitaban grandes sótanos o cubrían alguna ciudad pequeña con una cúpula para esconder las luces solares y disfrutar de la esquiva noche que rara vez lograba apreciarse en Oises Marnum.

Al momento de llegar, se apreciaba por todas partes el espíritu festivo de los oisenses, sonaba el estruendo de la pirotecnia, se intercambiaban regalos e iluminaban sus grandes monumentos con potentes focos de luz artificial compitiendo con la luz de sus soles. Todos parecían felices, pero yo no quería estar allí, acudía a Oises regularmente para entregar mi cargamento y hubiera dado lo que fuera por estar en otra parte. Odiaba la obligatoriedad de ser feliz y las miradas sospechosas sobre quien no sonreía, odiaba la obligación auto-impuesta de lucir ropas de fiesta. Quizá por eso busque en cuanto pude algún organizador de Ander para escaparme en cuanto pudiera a las catacumbas sombrías a disfrutar un poco de soledad esperando el momento de mí partida hacia la oscuridad profunda del espacio, para olvidar las aglomeraciones festivas y encontrarme otra vez con el silencio.

Ausente

 

Perdóname, es que ayer yo me olvidé

De estar y de vaciar la papelera

De hablar y de apretarte las caderas

De ser y de quitarme los zapatos

Del pan, del alimento de los gatos

Del beso y la maleta de volver

Perdóname, es que ayer andaba ausente

Del llanto y de la risa cotidiana

De la luz que sale de tu ventana

De la canción escrita en servilletas

Del sol, del chocolate con galletas

De un; Buenos días, de un amanecer

Perdóname; es que ayer era tan tarde

Que no encontré el camino hacia tu casa

Que me quedé soñando en una plaza

Que me fui en una nube que pasaba

Que me pilló otra vez la madrugada

Sin nada que perder ni que ganar.

Lengüetas cascadas

¡No desearas la mujer de tu prójimo!

¿De tu prójimo? ¿del mío? ¿del tuyo?

¿Qué coño sabes de mi?

¿De mi prójimo  o de su mujer?

No la tomaré ni le faltaré el respeto

Sobre todo si mi prójimo me cae bien

Pero no me vengas con idioteces

 ¡No pecaras de palabra, de pensamiento, obra u omisión!

¡Tarde piaste pichón!

Pequé de las tres pero no de acción

Tarde piaste pichón, tengo parcela en el infierno

Tarde piaste pichón, se me trabó el saxofón

Solo tengo lengüetas cascadas, el swing de un blues en mi bemol

Y el desparpajo indecente y decente de irme a dormir con un trago

Dulce y amargo. Mañana el letargo y algún poema furioso.

La maquina misteriosa +Relato navideño

La maquina misteriosa

Recuerdo que de pequeño me interesaron los misterios de la vida y siempre tuve alma de investigador. Uno de los primeros que me dispuse a aclarar,  fue el de Santa Claus.

Mis padres contaban historias sobre el viejo eterno de barbas que recorría el mundo entregando regalos a los niños.

Debo confesar que al principio me tragué el cuento, pero con el correr de los años me decidí a descubrir al anciano en plena faena. Me hice el firme propósito de permanecer despierto la madrugada del 25. Durante 3 años lo intenté, pero siempre me vencía el sueño por lo que llegué a la conclusión de que mis padres le ponían un somnífero a la cena de navidad.

La segunda vez que intenté esclarecer aquel misterio fue años muchos después. Yendo a mi trabajo de madrugada, veo que aparca una furgoneta, al abrirse las puertas, veo salir un ejército de Santa Claus. Me llamó la atención la diferencia de tamaños, gordura y largo de sus barbas por lo que al día siguiente seguí la furgoneta para ver desde donde venían los “Viejos pascueros”. Tras un complicado recorrido (en el que estoy seguro trataban de despistarme) llegué a un almacén que tenía un cartel escrito en caracteres chinos, Estacioné el coche a una distancia prudente y me acerqué a mirar por un ventanuco.

Lo que vi me dejó sin aliento. De una maquina de clonar iban saliendo los santas copiados del original, el desastroso resultado se debía nada mas y nada menos a que la dichosa maquina era de fabricación china. Bajé rápidamente y me alejé contrariado prometiendo no contar este escabroso descubrimiento. No tanto por desilusionar a los chicos, sino; por el temor a las represalias que pudieran emprender contra mi los grandes almacenes que digitan este terrible engaño.

Si queréis un consejo, tomad la cena con somníferos y olvidad este asunto, colgad un calcetín en vuestra puerta y esperad a que pase el día 25.

Dando tumbos

 ¿Qué fue lo que te pasó viejo amigo? ¿Acaso perdiste el rumbo? Te fuiste por París dando tumbos buscando la tumba del rey lagarto. Arrastrando 350cc de ron envejecido en barricas de roble. Tardaste el doble de tiempo para llegar a destino y yo des-andé el camino bebiendo un trago de llovizna por cada avenida, desde Pere Lachaise hasta Pompidou para rendir tributo al que sigue bailando con la muerte en tiempo de rock and roll.

La tregua de navidad

Este año se cumplirá un siglo de un hecho anecdótico digno de mensionar.

El 24 de diciembre de 1914, la víspera de navidad, alemanes e ingleses se enfrentaban cerca de la ciudad de Ypres en Bélgica.  En un momento cesó el ruido de la metralla y de los cañones, del lado de la trinchera alemana se comenzaron a oír villancicos y los soldados fueron decorando el campamento con motivos navideños. Al poco rato se empezaron a escuchar también del lado de los ingleses seguidos de saludos en ambos bandos. Se acordó un encuentro en tierra de nadie y los enemigos comenzaron a intercambiar regalos, cigarrillos, whisky y otros objetos para terminar cantando juntos la conocida canción “Noche de paz” en sus respectivos idiomas. Al día siguiente la tregua continuaba y según cuentan se extendió a otros lugares del frente, por lo que a los generales les fue difícil hacer que sus ejércitos volvieran a matarse.

Al año siguiente los comandantes de ambos bandos ordenaron intensificar los ataques y bombardeos para evitar así que volviera a repetirse esta demostración de humanidad que según demostraron estos valientes hombres, es capaz de anteponerse a la tremenda atrocidad que significa la guerra. A cien años de ocurrido el suceso, les rindo homenaje a estos hombres que pudieron y supieron aunque sea por un día, plantarle cara a la muerte cantando, y celebraron una de las pocas noches de paz que puede ofrecer este ritual cristiano.

American christmas

Un árbol en Rockefeller center da la bienvenida a diciembre en Nueva York.

Tres fucking cops hacen diana a la negritud y la multitud sale a la street para ser apaleada impunemente,  Pilatos en Wall street se lava las manos y se las frota jugando a la bolsa del viejo del trineo.

Los neoyorkinos miran al cielo esperando la llegada de la nieve y algún milagro parecido a sus sueños, los dueños del mundo echan cuentas y los cuentos se descuelgan por entre los edificios adornados de luces.

Se escucha un Jingle Bells junto al cascabel de “Santa” que canta esperando a que Rodolfo salga del bar con su nariz hinchada por el whisky, mientras El Grinch y Terminator corren a comprar regalos anunciados por televisión para ser arrebatados en estampidas de las estanterías, y enseñarnos así “el verdadero” sentido de la navidad.

La oscura sed

Entonces tuve que pasar a tientas, a gatas en la oscuridad en algo que parecía una habitación de ciegos. No había interruptores inútiles ni bombillas, grité sus nombres uno a uno para recibir el eco del silencio, tan solo pude oír el ruido de las botellas vacías, sentí sus respiraciones y el ruido de sus gargantas bebiendo para ensancharme la sed y continué manoteando el aire en el templo maldito.

De pronto se encendió la luz de un cigarrillo, entonces pude ver por una fracción de segundo el caos y la confusión. Aquí  y allá una mano acariciando, una boca mordiendo y un pie marcando un ritmo descompasado, lagrimas brotando sin que nadie las viera y una ventana abierta para lanzarse al vacío y seguir muriendo de sed hasta la eternidad.

El extraño carrito

Hace ya casi diez años, al poco tiempo de llegar a Valencia, conocí a mi amiguete Nuno Marques (o portugués), comenzamos a hacer ferias por la comunidad valenciana y alquilamos un bajo en donde montamos nuestro taller.

Un día apareció Nuno con una silla de ruedas que encontró tirada por ahí, la desarmamos, le agregamos una parrilla metálica, un hierro largo y nos fabricamos un carrito para adosar a la bicicleta y poder transportar así los materiales.

En una ocasión viajamos al sur de valencia, a un lugar llamado; Cullera para participar de una feria. Cargamos el carrito y partimos a la estación de trenes. No alcanzamos a subir al tren y un guardia nos impidió subir por lo que decidimos ir hasta la estación de autobuses. Antes de salir se acercó la poesía (policía) Yo  en esa época estaba indocumentado por lo que Nuno me sugirió alejarme de el, transcurrido un momento tras el importunio policial, nos juntamos y salimos en dirección a la estación de autobuses. Por supuesto era imposible embarcar el carrito en el autocar por lo que decidimos atarlo con una cadena a unas barras en las afueras del terminal. Emprendimos nuestro viaje y permanecimos 3 días en Cullera. Al regresar nos dio un poco de corte retirar el carrito de tal manera que lo dejamos ahí esperando un momento mas propicio para recuperarlo.

Unos días después me encontraba en un bar tomando una cerveza, abro un periódico local y veo la fotografía del flamante carrito con una nota periodística, decía; “A parte de las obras de ampliación de la estación de autobuses, los viajeros deben sortear este extraño carrito atado a los barrales del terminal”

Poco después Nuno rescato el carro ahora ya bautizado para siempre como “El extraño carrito” y hasta el día de hoy me acompaña además de haber servido en varias mudanzas de amigos y acarreos varios.

Misterios del profesor Tito Manija- Científicos

Científicos

¿Qué es un científico? me preguntó un alumno. Yo me quedé pensando un sinfín de posibilidades. Carraspeé para aclarar la voz, toqué el micrófono con un dedo, me rasqué la cabeza y me dispuse a responder.

Un científico puede ser un señor de gafas con un delantal blanco que escribe complejas ecuaciones en una pizarra o que mira fascinado a través del microscopio.

Un científico es un señor de pelos locos, una especie de genio capaz de recrear un dinosaurio a partir de un mosquito, tocar el violín y predecir el clima en lejanos planetas.

Un científico es un señor que puede inventar curas milagrosas y destruir el mundo con bombas terribles, puede encoger a sus hijos con potentes rayos y viajar por el tiempo en un “De Lorean”.

Un científico es capaz de construir pasadizos en los agujeros de gusano para cruzar el cosmos en un sati-amén, un ser que puede comprender todos los misterios del universo aunque nadie sea capaz de entenderlo a el.

 En fin. Un científico es una especie de mezcla entre un chiflado y un genio, entre un súper-ordenador encefálico y un poeta del pensamiento lógico.

Lenin

¿Sabias que Lenin era de Iquitos?
Cuando se pone nervioso tartamudea en francés, va detrás de todas las chicas y de vez en cuando me pide que le traduzca su locura inocente al inglés.
A la primera cerveza sus ojos brillan, a la segunda comienza a otear el horizonte en busca de palomas, a la tercera se va detrás de una sueca, una italiana o una inglesa. A la cuarta se da cuenta de que todas están enamoradas de el, después de la quinta pierdo la cuenta y me escapo sigiloso por un costado de su delirio.
Así es Lenin Quispe, entre inocente y despistado, entre la selva y la estepa.
Llegó a Paris sin pasar por Lima, de vez en cuando me cambia el nombre y me vuelvo. « ey chile…chile »
Algunas veces me persigue para que le haga de escudero en sus imposibles conquistas mientras yo me escabullo a toda prisa cual Sancho panza hacia su ínsula.
Ahí va Lenin como un pescador condenado a tirar la red una y otra vez esperando su pesca milagrosa.
Seguramente se perderá al final de la noche por el barrio de « Belle ville » para terminar enamorando a una magdalena asiática por treinta denarios.
Lenin Quispe camina por el mundo victima de algún hechizo que le lanzara alguna sirena durante su desembarco en el caribe, entre Guadalupe y Martinica.

literatura relatos

El vasco

Aquella vez que anduve por Algorta

Con la maleta envuelta en el verano

Buscando la silueta de un hermano

Fui de Portugalete a Las arenas

Abrí mis alas al viento del norte

Cantando un himno de regreso a jauja

Llevando el corazón en una caja

y una foto dentro del pasaporte

Un fantasma de rosa en Buenos aires

Me dio tu dirección a contramano

Dejando los olvidos y las penas

Crucé el puente en la ria de Bilbao

Mi guitarra se fue en una carreta

Hasta San Sebastian sin mi permiso

El nudo del atillo se deshizo

Y me dejó sentado en la maleta

Cuando volví a encontrar la carretera

Me senté a la sombra de un olivillo

Se apareció cantando el estribillo

De una canción que cantaba en euskera

Zer eguingo saucatxo rie basiña

E gase guingo nauka ariñeta fiña

Colgajos humanos

Toda gran ciudad tiene lugares en donde converge lo que arroja la ola. Hombres y mujeres arrastrando cadenas como fantasmas, colgajos humanos delirantes, babeantes recuerdos de lo que fueron un día.

Toda gran ciudad tiene un portal al purgatorio, una entrada abierta al averno por donde sale y entra el fracaso, la desilusión. El miedo a ser y a no ser, lubricado por el alcohol usando como bastón una botella o un bote de cerveza barata, sonriendo lo que les dura un sorbo de olvido.

Toda gran ciudad tiene su “Golgota” en donde el cordero de dios es sacrificado en altares de cemento y crucificado entre las farolas para expiar los pecados del mundo.

Todas las ciudades…..pero ninguna como París.

Allí he visto caballeros con la ilusión y la mirada oxidada, ninfas ajadas vendiendo sus misterios por una calada. He visto ejércitos de jorobados suplicando alimento a un costado de Notre dame y viajeros suicidas atrapados, cortándose las venas con carámbanos de hielo.

Allí he visto el vórtice de la oscuridad girando en un rincón mal oliente de la ciudad luz, en tanto los turistas atrapaban recuerdos para soñar a sus regresos.

Reina de corazones

Una explosión que suelta este canto de armagedón

La maldición de tu risa en un paso de encrucijada

La madrugada que cobra lo que allí nunca se dijo

Los acertijos que bailan al viento sembrando dudas

La cantinela del verbo vacío que anda en mi boca

Lo que al final me toca de puta-muerte en esta batalla

Los restos de metralla sellando el fin de la oscura noche

El broche de oro puro que se convierte en broche de lata

Una visión temprana que anuncia el Apocalipsis

El viejo elixir envuelto en esquina y papel plateado

Un atentado al silencio, un escueto esbozo de canto

Un sobresalto, un encuentro con las cuerdas de mi guitarra

Una corona de rosas, un beso, un lecho de espinas

Una cortina de acero, un barrote hecho de prisiones

La reina de corazones comiéndose al rey de copas

La lluvia que va en mi ropa mojada de despedidas

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Doce números brujos que dan doce campanadas

Doce agujas quebradas marcando doce relojes

Doce discípulos falsos cortan doce rebanadas

Doce campanas negras marcando doce compases.

Puñal de hielo

Llegaba diciembre como un puñal de hielo cortando el aliento en tanto el viento barría las últimas hojas secas de noviembre.
Subí el cuello del abrigo y enfunde mi destino en una bufanda de sueños para buscar el camino del norte al tiempo que se anunciaba  la nieve entre luces multicolores y frías campanillas de bronce.

Spirit

Caminé por el callejón de la vida o de la muerte buscando el destilado espíritu de la euforia, entré en el “supermarché” de la rue de la “lumière” y avancé  presuroso entre las estanterías para alcanzar el néctar del olimpo. De pronto escuché murmullos polifónicos en incontables e incomprensibles lenguas, al percibir el rumor en el sector de los destilados, creí reconocer algunas en el limitado espectro del que soy capaz de entender y me dejé llevar por el encanto de la cadencia intrincada de cada una de ellas.

De pronto me llamó la atención  la conocida y deliciosa lengua portuguesa. Al buscar entre la multitud de botellas encontré el sonido saliendo de una botella de “velho barreiro” Antes de poder reaccionar me encontré con la visión de un cañaveral y el machete de los zafreros hiriendo y cortando la caña de azúcar, después me vi entrando en las trituradoras que están cerca de los barracones triturado hasta aparecer convertido en caldo de caña, seguí la secuencia de mi visión hasta un poderoso alambique de cobre desde donde salí convertido en una gota de cachaza, antes de darme cuenta siquiera de lo que estaba ocurriendo, siento que me toman del hombro y me arrastran hasta la salida del supermercado entre mis protestas de inocencia y el ruido de la botella vacía de cachaza que resbala de mis manos y culpando al espíritu del maquiavélico destilado que me había jugado una treta. 

El lado oscuro de la luna

El lado oscuro de la luna

Le dije; ¿crees que voy a hacer un altar con tu recuerdo?

La luna llena mordió mis palabras, ella bajó la vista y levantó la voz para exorcizar mi sentencia pero las cartas estaban echadas. Pregunté a mi muerte por donde debía seguir y me dijo; ¡por donde quieras! Entonces pasé por un costado de su llanto y del mío  y preparé una valija ligera.

Diciembre estaba a las puertas, los puentes de piedra transitaban carruajes de calabazas y el aire invitaba al vuelo. Me desprendí de medio siglo de silencios y grité con fuerza antes de emprender el vuelo hacia el lado oscuro de la luna y me fui cantando esa vieja canción que siempre me desgarra el alma.

La mitad de un diluvio

La mitad de un diluvio  

Así fue que bajé al inframundo carente de toda ciber-luz y vacía del brillo de los diodos luminosos. Me perdí en un laberinto de circuitos impresos entre placas base y conectores, vagué solitario arrastrando una espada analógica de grafito que me regaló el príncipe de la luz para luchar contra el ciber-dragón.

Fui arrojado a las profundidades del olvido donde no hay cobertura ni WI FI para llegar al fondo de mi alma y condenado a la mitad de un diluvio de autoflagelación. 20 días y 20 noches para vagar solitario y oscuro por las calles de la ciudad luz en un arca de cañas con mil agujeros  de proa a popa para naufragar indefenso la tempestad de mis palabras,  de mis recuerdos, de mis bendiciones y balsfemias, de mi obstinada humanidad que se niega a perecer indefenso ante la cruel sentencia de una existencia virtual.

Gin tónic

Bayas de enebro, de cardamomo

Angélica del mediterráneo a finales de agosto

Cebada en su mosto, espíritu altivo

Corteza de lirio de naranja y cassia

Tu cara de diosa, una vieja canción

Un trozo de hielo, un corte de limón

Con una explosión de agua carbonatada

Una cruel emboscada, una gota de lluvia

Una promesa rota, una luna que crece

Un amor que perece justo al comenzar

Un altar del olvido, una despedida

Una copa servida que queda en la mesa

El otoño que muerde las hojas marrón

La canción que apuñala mis viejas heridas

La bebida en mis labios, un beso que escapa

Una capa de niebla cubriendo mis años

Un gin tónic de hielo, una cura de amor

El color de tus ojos que bajan el cielo

La tristeza en mi boca, la noche en tu falda

Medio siglo en mi espalda, un adiós de papel.

Misterios del profesor Tito Manija; Política cuántica

Queridos niños, he recibido una cartita muy interesante de un muchacho joven y apasionado por la política, se trata del niño; Inocencio Democracio Manyatutti.

El dice ser un fanático de las campañas políticas pero su problema es que le cree a todo el mundo lo cual hace difícil a la hora de votar y al momento de encontrarse con el cuarto oscuro, termina votando por todos. Inocencio me ha pedido que le hable sobre los distintos tipos de gobierno que han existido para tratar de esclarecer su apasionada cabecita.

Morarquia

Está formada por las palabras; “mono” y “arche”. Cada vez que explico esto los graciositos del fondo comienzan a hacer movimientos simiescos propios de los grandes primates pero ¡no señores”

La palabra “mono” viene del griego y quiere decir uno, por otra parte “arche” quiere decir mandar, por lo tanto morarquia es el mandato de uno y es de carácter hereditario.

Autocracia

Antes que los graciosos del fondo comiencen a hacer ruido de motores y otras gracias, les contare que la palabra “auto” también viene del griego y quiere decir “uno mismo”. Esta forma de gobierno alude al poder en manos de una persona o en la figura de una persona que es juzgada como insustituible, las dictaduras se basan en este principio.

Plutocracia

No señores, esto no tiene nada que ver con el perro de Mickey mouse, Pluto es naturalmente una palabra griega y quiere decir; “Riqueza”. Esta forma de gobierno esta determinada por el poder del dinero y ligada a la próxima que analizaremos.

Aristocracia

Seguimos con el griego, esta palabra está constituida por; aristoi(mejores) y kratia(gobierno)

Refiriéndose a la gente “bien” (bien sivergüenza).

Teocracia

Del griego Teo(dios) este sistema de gobierno es en el que nos clavan algún redo religioso casi como un puñal, quedando el gobierno principalmente en manos de; curas, ayatolahs, imanes y toda esa fauna fraudulenta de la superstición humana.

Por último tenemos a la;”democracia”(cuando no, inventada por los griegos) y está formada por las palabras; demos y kratos, demos significa pueblo y como ya hemos visto, kratos significa gobierno por lo que democracia es el gobierno del pueblo.

La palabra Democracia parece decir: ¡demos gracias por no tener ninguno de los anteriores sistemas de gobierno! Sin embargo esto es engañoso puesto que en ella subyacen de manera oculta o expuesta de forma escandalosa casi todas las antes mencionadas, vemos que hasta en las democracias mas ufanas del mundo el control final del poder es tomado por la plutocracia, en otras nos cuelan monarquías “simbolicas”, existen también en algunas democracias con sucesiones dinásticas casi hereditarias, las hay de carácter teocrático con clérigos metiendo las narices en las decisiones del estado, por ultimo están las autocracias que intentan convencernos de que una determinada figura política es la única capaz de resolver nuestra vida.

A no dejarse confundir y engañar mis queridos niños, no olvidéis que votar es con “V” y “Botar” con “B” hace alusión a arrojar a la basura, pensad bien a quien queréis votar y a quien botar antes de acudir a cumplir vuestro deber cívico.

Espero haber satisfecho tu inquietud querido Inocencio, podéis seguir enviando cartitas a este profe que intentará contestar vuestras inquietudes.

Atte. Profesor tito Manija

Botas estelares

Los muros

Cayó el octubre rojo en noviembre

Cayó en diciembre la nieve blanca

Cayó la puerta y cayó la tranca

Cayó el candado de la cortina

Cayó el querube del paraíso

Cayó el granizo sobre Berlín

Cayeron 30 cayeron mil

Cayó la sangre sobre el cemento

Cayó la maza sobre el cincel

Cayó el pincel sobre los ladrillos

Cayó el martillo sobre la hoz

Cayó la voz sobre los silencio

Cayó el misterio del acertijo

Cayó el que dijo; ¡no pasarás!

Cayó el jamás, cayó el para siempre

Cayó la muerte bajo los gritos

Caerán los muros de la vergüenza

En Melilla y Ceuta, el que hay en Tijuana

El de Cisjordania, el muro de Belfast

El de Corea y el del Sahara.

Te, pan y mantequilla

Y no encontré los 5000 dedos que me ayudaran a escribir tu recuerdo.

Me persiguió tu sonrisa mientras me despertaba de un sueño antiguo, y tu estabas ahí pero te habías ido y aún así seguí escuchando tu voz 24 fotogramas fantasmas por segundo.

Corrí a buscar ese instante por el ciber-espacio pero me perdí entre códigos absurdos, entre descarnados e inútiles  links y solicitudes de ingreso. Vi como volvías a alejarte con el aroma del te y la mantequilla sobre una mesa lejana y antigua, hasta hubiese querido que que me regañaras por subir los pies al sofá, pero te alejaste otra vez para siempre o para nunca.

Volví a la carga tecleando furioso, los dedos entumecidos sobre el teclado me sentenciaron al olvido y baje los brazos, renuncié a las respuestas para imaginar tu rostro e inventarme  el recuerdo del sonido dulce y rasposo de tu voz que me despertó de la siesta, con el aroma del te y el pan con mantequilla.

Cuerda floja

Camino en la cuerda floja de universos paralelos

Donde no hay infierno ni cielo ni cosas por el estilo

No puedo seguir el hilo de las cosas importantes

Me caben los delirantes mas que los que hablan en serio

Me gustan mas los misterios escritos en las paredes

Que el que encerrado en papeles nunca llega al corazón

Me pierdo en una canción mas que en la noche desierta

Es que nunca pude ser políticamente correcto

Será que tengo un defecto que nubla el entendimiento

Me voy como la hoja al viento sin saber a donde ir

Sin nunca saber decir que veo elefantes rosados

Que pongo al beso candados, que me enamoro de brujas

Que me vuelo en las burbujas de los vasos de champán

Que unto la miel con el pan, que bebo la hiel con el ron

Me asusta andar por la vida pero no puedo evitarlo

A veces con dios y el diablo me bato a capa y espada

Me enfado por casi nada, me alegro por tonterías

Camino por mis heridas, le pongo venda al camino

Me ahogo en un vaso de vino, pierdo el abrigo en invierno

Me encuentra la primavera mirándome en el espejo

Y no reconozco al viejo que se planta frente a mi.

Que te follen madero

Policía de España

que por la mañana

toca las pelotas

se nota que no tienen

nada que hacer

hay que ver como gasta

el impuesto usurero

con los pistoleros

¡Que te follen madero!

¡Que te follen madero!

¿Donde va?

¿adonde viene?

¿Que tiene en el bolso?

¿es usted inmigrante

bandido, tunante?

¿porque va en bicicleta?

¿se ha fumado un peta?

¿es usted un bandido?

¿ha estado detenido?

¿es usted extranjero?

¡Que te follen madero

¡Que te follen madero!

"SATELITÓN"

Giraba la estación orbital llamada “SATELITÓN” al rededor de una esfera azul al centro de la Vía Láctea. Tenía entre sus instrumentos junto con un detector de emociones, un detector temprano de anomalías genéticas que transmitía inmediatamente los datos al centro de mando de la cruzada planetaria.  La gran cruzada correctora de mutaciones llevaba ya largos años celebrándose desde que el emperador “Mongo” (ahora ya derrocado) quitara las ayudas sociales y destruyera la estructura social de la mayoría de las naciones de “Esfera azul” y las dejara en las garras de los siniestros dictadores financieros.

El gran Guasón practicaba desde el estudio central los golpes de efecto para sacar los”Drácmias” y centavos de los habitantes de Esfera azul mientras iba eligiendo los casos mas dramáticos de mutaciones para presentarlos como espectáculo desgarrador en la gran noche de la farsa en donde desde su catedral, entre llantos y gritos histéricos conminaba a los fieles a desprenderse de sus plasti-créditos. 

La noche de la gran farsa era un momento esperado por todos, la gran Satelitón vaciaba las calles de Esfera azul, solo funcionaban los bancos y cajeros automáticos a donde concurrían los fieles a depositar su inocencia a la cuenta de las grandes corporaciones que contabilizaban desde el satélite la lujuriosa astucia de los dictadores financieros y preparan cruces de acero inoxidable y clavos de titanio para crucificar a cualquier detractor de la gran farsa planetaria.

Camello

¡Maldita sea!

Baltazar perdió el camello y con escozor de nariz se fue arrastrando entre las dunas de cemento buscando un poco de muerte blanca.

¡Maldita sean las calles!

Plenas de puertas cerradas y bocas abiertas, plenas de bares abiertos y cabezas cerradas.

Trecientos sesenta grados para volver al punto de partida, trecientos sesenta horas para volver a la vida.

Sube y baja, baja y sube para volver a las nubes, para escapar de la muerte, para engañar a la suerte que ríe socarrona en las esquinas mugrientas.

Te vi en la ciudad desierta buscando un poco de furia, mascando la luna creciente que asesina al sol de tus días.

¡Maldita sea la noche que esconde la luz oscura!

¡Maldita sea la esquina por donde muerde la luna!

Está dura la calle

La calle está dura

¿Alguna vez te conté lo dura que está la calle?

Pasó Kim jun un buscando”Euro-Disney” mientras fumaba una bomba atómica y a cada paso que daba, Corea estallaba en gritos de júbilo y grandes celebraciones, mas allá el Dalai lama con su infinita paciencia portando un pasaporte de exilio abusaba de la paciencia de los “ingenieros” que retorcían estructuras metálicas para vender a los turistas.

Una corte de “latin-lovers” elegantemente vestidos con esmokings del “Barça” se acariciaban a tajos cerca de la “Fontaine de Beaubourg” y al otro lado un yogui bramaba en sánscrito un incomprensible mantra que solo interrumpía con un sorbo de cerveza para alcanzar la iluminación.

Paulatinamente las cucarachas volvían a sus escondrijos nocturnos para escapar a las linternas policiales que recorrían el fin de semana parisino. Me calcé mis zapatos de desvanecerme y salté por sobre la cúpula que separaba al mundo de la fauna parasitaria de aquel universo larval y me fui rengueando en la noche usando un saxo a modo de bastón.

El puente de los candados

El puente de los candados

Cerca del Louvre hay un puente de los “candados” en donde los enamorados sellan su amor y arrojan la llave al rio. Hay también quienes hacen su negocio en torno al amor ajeno aunque esto no es una novedad puesto que hay infinidad de personas que lo hacen, se puede ver algunos iluminados vendiendo estos adminiculos de apresar sentimientos ocultándose de la policía pero nunca verás a nadie vendiendo soluciones para desatar el amor lo que me ha llevado a diseñar un negocio diferente.

Al principio pensé en un grupo de buzos para rescatar las llaves de los arrepentidos pero ante la dificultad que eso representaba lo resolví de la manera mas simple. Al principio pensé en una amoladora pero esta necesita una toma de corriente por lo que terminé por decidirme por el tradicional corta candados con el que espero pacientemente a la orilla del Sena ver pasar algún “des-enamorado” para ofrecerle mis servicios ya que; ¡de los arrepentidos es el reino de los cielos!