Egotia sub 5

 Fundamentalismo fundacional o la historia de Egotia sub 5 (Ciencia fricción)

Cuando llegaron a “Egotia sub 5” solo encontraron ruinas y estatuas de seres humanoides.

Tras recorrer el planeta durante años, los científicos estaban desconcertados, se preguntaban ¿que había sido de sus habitantes? ¿adonde fueron?

Así continuaron un tiempo, hasta que uno de los mas prestigiados arqueólogos descubrió una tablilla escrita en extraños símbolos.

Tras fatigosas décadas de trabajo, lograron descifrar aquella escritura. Lo que descubrieron allí, los lleno de asombro, se dieron cuenta que había sido escrita millones de años antes, por el último ser inteligente de una sub-espécie llamada; “Los fulanos”

Esto es lo que decía dicho manifiesto:

“Al principio surgieron las plantas junto con otros organismos uni-celulares, luego evolucionaron en distintas especies animales de la que sobresalió una llamada los fulanos.

Los fulanos evolucionaron hasta dominar el planeta. Pasaron de cazadores recolectores hasta domesticar otras especies de las que se alimentaron.

Alcanzado un nivel de conciencia, algunos fulanos se convirtieron en “zutanos” Estos resolvieron dejar de comer animales e intentaron convencer a los fulanos. Transformados en Zutanos la mayoría de los fulanos, Algunos decidieron dejar de comer sub-productos y vegetales superiores, estos fueron llamados : “Los Menganos”

Los Menganos tras miles de años, se hicieron con el control de la conciencia del mundo, y solo sobrevivieron pequeñas comunidades aisladas de Zutanos Y Fulanos.

Un día el Gran mengano resolvió que era menester dejar de comer vegetales. Propuso a cambio alimentarse de “Prana” la energía que llega directamente del sol.

Esto causo el efecto de que poco a poco los menganos sufrieron un efecto de involución. Primero echaron raíces y se fueron convirtiendo en vegetales. Mas adelante se fueron transformando en mineral, lo que fue registrado por el último de los fulanos, que es el que describe y suscribe la historia de Egotia sub 5”.

El “Horizonte de sucesos” y la limpieza del taller

Hay quienes piensan y sueñan con dimensiones paralelas o maquinas del tiempo.

A decir verdad, en una época yo también lo hice. Y digo; “lo hice” puesto que ahora lo que hago es experimentar esas anomalías espacio-temporales.

Dejadme que os explique; Cada cierto tiempo es menester limpiar mi taller (que es a la vez mi maquina de sueños) A veces el día de limpieza llega; lisa y llanamente por una imposibilidad física de poder entrar en el. De cualquier modo; no toda limpieza de taller entra en la misma categoría.

Podemos clasificarlas en: A; B, C o D
Diremos que la limpieza tipo “A” es algo así como; “Je te plumerai la tete”, o sea que consiste en sacudir mas o menos para poder distinguir la mesada de trabajo o las herramientas.

La limpieza tipo “B”, es algo un poco mas osado. Esta consiste en levantar algunas cosas del piso y quitar aserrín por la vía de desplazamiento.

Es a partir de la tipo “C” en donde comienzan a ocurrir cosas extrañas, en donde el universo cuántico comienza a tomar el control.

En este punto comienzas a recordar que no es tu memoria la que anda fallando. Entonces aparece el alicate o la sierra que maldijiste hace un mes, y que te obligó a comprar una nueva.

Llegados al punto “D” (También llamado limpieza profunda); debemos detenernos y contener el aliento, puesto que: esto no es en modo alguno tarea fácil. Digamos que es para hombres que corren riesgos, para quienes no temen asomarse al “horizonte de sucesos”, ese borde de los agujeros negros que constituyen un punto de “no retorno”, allí donde la gravedad toma cuenta del mundo físico.

Bueno, en este caso la gravedad de la situación que nos impide continuar trabajando.

Como les iba diciendo: el punto “D” se convierte en una maquina del tiempo, aparecen no solo herramientas perdidas desde hace años, también aparecen proyectos y materiales que en su día nos llenaron de entusiasmo. El punto “D” nos demuestra la teoría de que el universo se expande, y que nuestro taller es inmensamente mas grande de lo que pensábamos.

El punto “D” sin duda es cosa de hombres bien hombres, puesto que seguramente cualquier mujer lo acomodaría en un santiamén, sin vértigo, sin gran esfuerzo y sin descubrir aquel “Horizonte de sucesos” que acabo de describir.

Para Marcela

Marcela quería una caja de música para la noche buena, su padre llegó tardé de trabajar.

Entonces el hombre se calzó unas alas y partió bordo de la angustia y se fue apretando unas monedas cobradas a última hora. Guardó el dinero en un bolsillo del corazón y se fue volando por la ciudad.

La niña quería una caja de música que tocara “Para Elisa”, pero las tiendas se sucedían una tras otra sin dar con la música buscada.

El padre corrió por las calles atestadas de gente que corría infeliz tratando de alcanzar la felicidad, se apretujaban, se empujaban a los gritos y nadie podía siquiera escuchar los villancicos que cantaba un triste Papá Noel y las cajas de las iluminadas y decoradas tiendas tintineaban constantemente con su abrir y cerrar hinchadas de dinero.

El hombre agobiado se escapó por un momento hasta un callejón solitario en donde se dispuso a recuperar el aliento. Pasó la vista por la pared de la calle solitaria y vio una puerta dibujada con tiza, sin saber porqué, la empujó y esta se abrió.

Al entrar se encontró con una vieja tienda carente de luces y adornos, tras el mostrador halló un anciano que parecía tener la edad del mundo, el cual le entregó un paquete envuelto en papel madera mientras le decía- “Aquí esta su encargo don Abelardo” El padre metió la mano en el bolsillo del corazón mientras pensaba:

¿Como sabía mi nombre? ¿Como sabe lo que ando buscando? Pero el anciano lo detuvo diciéndole- “Esta no es una tienda de regalos, aquí no se vende ni se compra nada, aquí solo se encuentran los sentimientos de la gente buena que ama con el corazón” y le devolvió las monedas.

Don Abelardo Se dirigió a la puerta para salir, pero el anciano dibujo otra puerta en la pared, la abrió y salió directamente a su casa.

Allí se encontraba la niña, el padre extendió el regalo, esta lo abrió y de la caja salió una de las melodías mas bellas que jamás se escucharon, mas abajo con letras de plata, podía leerse en la caja de música; “Para Marcela”  

Doscientas lengüetas gastadas y un salmo desalmado

Sentados junto a los canales de Babilonia, los infelices llorábamos a mares recordando Jauja.

Pensé para mi: ¿Como echar mis versos al aire contaminado de un suelo extraño?

Pasé veloz entre los fantasmas de la ciudad. Ellos querían que los divirtiera con mi saxofón disfónico y mi tristeza entonada.

Si yo me olvidara que el mundo tiene otras tierras; ¡Que se me seque la mano izquierda!

Que se me pegue la lengua al paladar y que se resequen mis lengüetas gastadas si me olvidara que el sueño tiene mil rutas.

Antes de salir echando leches de allí, guardé para el regreso una cruz de cañas, una libreta en blanco y un bolígrafo en negro, un poco de paja para un pesebre, doscientas lengüetas gastadas y tres redonditos de ricota que me regaló el comandante.

Tic tac

La noche perdía su mayoría absoluta y su in-disoluta arrogancia mientras yo bebía a los sorbos un poco de prisa untada en mantequilla y domingo.

Pasó un desfile de barbas en remojo entre la boca de urna y la boca del metro, en tanto se persignaban las viejas glorias. Los curas se daban de hostias, los militares lustraban en el entrecejo y los viejos aullaban en lenguas vernáculas.

Me fui por las calles eternas buscando las señas que me dijeran por donde seguir dibujando el domingo y sus consecuencias, desde Finisterra hasta Irún, de Andalucía a Girona.

Pasé la vista por la ciudad silenciosa que sonreía ibérica asesinando un jamón cuchilla en mano. Hundí mi cara en la ribera del Duero para apagar la sed contenida en mil gargantas resecas y me dispuse a esperar la bendición de las horas malditas que daba un viejo y añejo reloj de pared, que sentenciaba insolente al pasado inclemente con un sonoro: ¡Tic.. tac, tic...tac, tic...tac!

Imaginario

Imagina que no hay un 8 de diciembre y que no hay un arma apuntando a tu sien ni a la mía.

Imagina que no hace falta imaginar la paz, que los cabrones que inventan la guerra se pintan una diana en el pecho y se matan entre ellos.

Imagina que los predicadores dejan de hablar en nombre de dios, que al “amén” le quitamos el acento para que todos “amen” simplemente.

imagina que no hay un cielo repleto de CO2 ni de chatarra espacial y que el infierno no está en los campos de refugiados.

Imagina que “Santa Claus” no trae sub-ametralladoras, Colts ni Winchester para proteger el sueño de “América”,y que ya no se venden municiones en los supermercados ni en las tiendas de caramelos de un país desquiciado.

Imagina una tregua de navidad que dura mil años y que un año que dura mil siglos.

Imagina que “La imaginación al poder” nunca fue cosa de la imaginación afiebrada de una banda de soñadores imaginarios.

Apuntes de “Strepto-zoología”

Misterios del profesor Tito Manija

Queridos alumnos, hoy hablaremos de un animal mitológico ya extinto pero que al parecer ha dejado una gran descendencia; se trata nada menos que del mitológico Hippie

Este animal nacido en la segunda mitad del siglo pasado, a pesar de su desaparición, ha dejado tras de si una larga lista de sub-especies, las que trataremos de abordar en este humilde estudio.

En general los descendientes del hippie son vegetarianos, es decir; comen hierba, aunque no todos, otros solo la fuman.

El espécimen mas conocido es el artesano, esos que vemos con una pinza y un alambre esperando vender sus alhajitas. Claro que existen otros mas especializados, a estos los llamaremos: “Hipitalistas”

El hipitalista suele viajar a lugares exóticos para adquirir sus mercaderías ya manufacturadas por otros artesanos, los que sin embargo no alcanzan la categoría de hippies por carecer de la actitud y la indumentaria correcta.

En el escalón mas bajo encontraremos al: “Microbio” llamado así por sus hermanos mas solemnes.

El microbio sobresale por su austeridad, pues lleva en una mochila todo lo que posee; Un rollo de alambre, un par de alicates, una bolsa de dormir y un pañito en donde cuelga tres o cuatro pendientes de bronce o alpaca para ofrecer al público.

Existen ademas otros especímenes que aunque estos están asimilados socialmente, suelen ser confundidos con los anteriores. Entre estos encontraremos; profesores de yoga, Pilates,músicos y oficinistas que solo usan el uniforme los fines de semana.

Antes de terminar, me gustaría destacar una sub-especie que habita en Chile y que yo desconocía, la cual me fue develada por un gran amigo, se trata del “Lana”, aunque me parece que está emparentada con el “Artesa”, que es como se llamaba a los que vestían de artesanal.

El Lana se conoce con ese nombre pues es el hippie que viaja al sur de Chile (concretamente a Chiloé) en donde adquiere un equipamiento completo de lana natural; gorro, medias sweater, guantes y poncho (sin olvidar el morral) con los que se luce por su barrio.

Espero les haya servido este pequeño estudio sobre “Strepto-zoología” hasta la próxima queridos alumnos.

Vocación

Había tiranos blandos, había tiranos duros

Había tiranos claros y otros oscuros

Había tiranos cerca, había tiranos lejos

Había tiranos jóvenes y otros viejos

Había tiranos jueces, había tiranos verdugos

Y había pueblos sonrientes que se apretaban el yugo

Había tiranos vivos, había tiranos muertos

Había tiranos dormidos y otros despiertos

Había tiranos excéntricos, había tiranos formales

Había tiranos de facto y constitucionales

Había tiranos serios, había tiranos sonrientes

Había tiranos caducos y otros vigentes

Había tiranos de hoy, había tiranos de siempre

Había tiranos casuales y otros de vientre

Había tiranos a plazos, había tiranos fijos

Había tiranos con plata y otros mas ricos

Había tiranos grandes, había tiranos chicos

Y había quien protestaba y quienes cerraban el pico

Había tiranos análogos, había tiranos virtuales

Había tiranos antiguos y otros actuales

Había tiranos veloces, había tiranos lentos

Había tiranos pausados y otros violentos

Había tiranos de noche, había tiranos de día

Y había una gran vocación por la tiranía

Bubble ma

Así fue como “Bubble man” se marchó un próximo lunes cualquiera. Cogió sus cosas y se largó a la ruta camino de Irún, llevando la luz de una ciudad oscura a sus espaldas y un saco de miradas desconfiadas que le iban pisando sus mil talones de Alquiles.

Se fue cantando en una burbuja a pedales grande como un corazón de niño que nunca aprendió francés. Se fue silbando en ingles con marcado acento polaco una canción que hablaba de España.

Quien sabe si vuelva, quien sabe si encuentre al final del arcoiris una calle peatonal que tenga en su centro una marmita repleta de monedas.

Quien sabe al final del camino el viento del norte le sople un secreto al oído y afirme la redondez de la tierra en una pompa gigante que limpie este mundo.

Quien sabe si yo mañana me pierdo en la ruta en una burbuja, sin mapa y sin brújula preguntando una a una a la gente por el camino mas largo para llegar a Jauja.

Y punto

Al gran payaso poeta Manuel Escobar (Tilusa) que iluminó con su voz y su lucha las noches de Santiago en aquellos tiempos duramente humanos.

¡Y punto!

Si hubiera una calle llamada “Tilusa”, quien sabe podría andar hacia atrás y endulzar las migajas del hombre de las palomas, podría poner mi voz para espantar al olvido y olvidar los temblores de la noche oscura con una nariz de payaso ¡y punto!

Podría cantar en las Madrugadas de ayer sin ver quien me sigue para anotarme en su lista de muerte.

Si hubiera una casa llamada “Kamarundi” dibujaría ventanas por todos lados para entrar y salir sin permiso, para hablar y cantar a las claras con estribillos que todos canten y beberme la vida al calor de un vino navegado. Podría volver regresando a casa por cien pesos con cien besos guardados, contando con que se pudiera contar con el futuro de ayer.

Si hubiera una calle llamada “Tilusa”, me enjugaría una lagrima que me quedó pendiente y regresaría cantando por “independencia” con la cara pintada, sin llevar las angustias ni los miedos en el carnet , sin llevar los temores y las prisas envueltos en mis zapatos.

Si Hubiera una casa llamada “Kamarundi” la llenaría de saludos escritos en las paredes, la llenaría de guitarras cantantes y sonantes, a media luz, a media voz, ¡Y punto!

Contable

Contable

¿Acaso te hablé alguna vez de hacer catálogos de sueños?

De contar esas gotas de lluvia que resbalan por el invierno.

De hacer concienzudo censo de fe y de esperanzas vanas

De inventariar las manzanas que vienen con agujeros.

¿Acaso nunca te dije de cotizar los empeños?

De calcular esas horas que van sin salario neto

De hacer suma en los escuetos poemas que hablan de ti

Restar los que hablan de mi, y dividir nuestros besos.

¿Acaso nunca te hablé de jugar a contar las horas?

Los minutos, lo segundos, los años que hay en el mundo

Las eras y los eones que tarda en abrir una flor

De mensurar los suspiros que hay en el sueño profundo

¿Acaso nunca te dije de hacer cuentas delirantes?

De facturar los desplantes, de anotar lo que se olvida

Y jugar a las escondidas con todos por el camino

Fraccionarios, racionales, naturales y números primos.

Hechizo

¿Sabias que Lenin era de Iquitos ?
Cuando se pone nervioso tartamudea en francés, va detrás de todas las chicas.
De vez en cuando me pide que le traduzca su locura al inglés.
A la primera cerveza sus ojos brillan, a la segunda comienza a torear el horizonte en busca de palomas, a la tercera se va detrás de una. Sueca, una italiana o una inglesa. A la cuarta se da cuenta de que todas están enamoradas de el, después de la quinta pierdo la cuenta y me escapo sigiloso por un costado de su delirio.
Así es Lenin Quispe, entre inocente y despistado, entre la selva y la estepa.
Llegó a París desde las Antillas sin pasar por Lima. Algunas veces me cambia el nombre y me vuelvo. « ey chile…chile »
Me persigue para que le haga de escudero en sus imposibles conquistas mientras yo me escapo a toda prisa cual Sancho panza hacia si ínsula.
Ahí va Lenin como un pescador condenado a tirar la red una y otra vez esperando su pesca milagrosa.
Seguramente se perderá al final de la noche por el barrio de “Belle ville “ para terminar enamorando a una magdalena asiática por treinta denarios.
Así es Lenin Quispe, camina por el mundo victima de algún hechizo que le lanzara alguna sirena durante su desembarco en el caribe, entre Guadalupe y Martinica.

Fragor de batalla

Yo estaba de cara al mundo oyendo gritar al trueno.
Se oyó fragor de batalla en los dominios del cielo.
Tomó el control de la noche la lanza del brujo ciego.
Para esparcir mis cenizas a lomos de un ángel negro.

Diez mil martillos de herrero golpeaban en mi cabeza.
Ahogando el dulce sonido del canto de mil princesas.
Diez mil caballos corriendo cargaban contra la tierra.
Mil príncipes se alistaban para marchar a la guerra.

Grité pidiendo una espada por un camino de viento.
Y nadie escuchó mi grito que se perdió en el silencio.
Para espantar a la noche bailé alrededor del fuego.
Llorando al linde del bosque de un reino que no recuerdo.

Saqué de entre mis alforjas una soga de recuerdos.
Y eché mi lazo a la nube que se descolgó del cielo.
Trepé por la cuerda blanca para escapar de infierno.
Al tiempo que aquella sombra alcanzaba el mundo entero.

Cuarenta grados al norte subió el dragón de la flama.
Cuarenta grados al sur fue el príncipe con su espada.
Al final de la contienda se desertó la mañana.
En un charco de sudor que me empapaba la cama.

Selfie

Yo quiero un poco de hiel en una copa de ron

Quiero el silencio a los gritos en un poema de vida

Quiero las horas perdidas echando el mundo a la suerte

Quiero un selfie con la muerte después de tocarle el culo

Quiero olvidar esos nombres que me hacen andar despacio

Quiero llenar el espacio con silencios de redondas

Quiero pagarme una ronda de absenta en algún tugurio

Yo quiero mi llanto y el tuyo borrachos por la ciudad

Quiero querer un poquito “como que no quiere la cosa”

Quiero en verso y quiero en prosa el roce de tu pellejo

Quiero al niño y quiero al viejo que no sabe lo que quiere

Quiero al que nace y que muere sin saber que está queriendo

Quiero que no me preguntes, quiero que no me respondas

Quiero que me corresponda mi turno de no escucharte

Quiero no tener que amarte cuando no me venga e ganas

Quiero quererte en tu cama y olvidarte en tu vereda

Yo quiero un naufragio indecente, yo quiero perder un tesoro

Yo quiero “el oro y el moro” mas ¡sin pagar la factura!

Quiero el juicio y la locura, quiero mi llanto y mi risa

Quiero la pausa y la prisa, quiero la vida y la muerte.

Calfucura (piedra azul)

Calfucura

Allá por los años 1780 o 1790. Cuentan que apareció en el wall-mapu, una brillante luz surcando los cielos. Se dice que una roca cayó a la tierra cerca de una aldea en Llaima, la parte occidental del país de los mapuches. Al tiempo que caía del cielo se oía el llanto de un recién nacido, y como la piedra era de color azul, bautizaron al niño con el nombre de "Calfu-Cura" que en mapudungun( la lengua de los mapuches) quiere decir piedra azul.
Hicieron con un fragmento de la roca un amuleto que colgaron al cuello, porque según dijo la machi( la chamán), era un regalo de Ngueñechen para proteger al elegido que lideraría a su pueblo a la libertad.
Cuentan también que el día de su nacimiento, se despertaron los pillanes (espíritus de los volcanes) para entregarle en ofrenda dos corazones que lo harían invencible.
Calfucura llegaría a ser conocido como uno de los mas grandes caciques de la nación mapuche. Unificó a casi todas las tribus de la patagonia y aunque nació en el Willi-mapu (actual territorio chileno) y murió en el Pwel-mapu ( actual Argentina). El cacique jamás salio de su tierra puesto que en aquel entonces, el Wall mapu iba desde el Pacífico hasta el Atlántico, antes de que los huincas se apoderaran de su tierra.
Grandes hazañas se cuentan del toki, gloriosas conquistas y batallas pero esa.......es otra historia.

El arrullo del alma

Entonces los trenes arrullaban el alma con su vaivén y su “chacá chacá” . El mundo estaba allá afuera al alcance de unas monedas y el tiempo no tenía importancia.

La vista solía devorar extensiones en el horizonte de montañas y nubes, de bosques interminables y desiertos sembrados de atardeceres naranja.

Entonces llegaron los señores de negro para secuestrar los andenes. Llegaron arrancando sueños y rieles en nombre del progreso y la prisa, vinieron con inauguraciones y decretos en contra de los arrullos del alma, en contra del tiempo de las contemplaciones y de los horizontes en movimiento y nos dejaron en silencio.... de pie en el anden contando en la esfera de una lágrima los días y las monedas para el regreso del arrullo de alma.

El último día en la vida de Jack Le Couture

¿Que pensaría el flemático, el hermético y taciturno monsieur Jack Le Couture el último día de su vida?

El viejo Jack desde hace años cumplía el mismo ritual desde que lo abandonara su esposa, sus amigos y sus sueños.

Se despertaba puntualmente a las 8:00 con su viejo radio-reloj de pilas, miraba por su ventana del segundo piso de la Rue de La Cure, entraba al lavabo y enjuagaba su rostro. Hacía unas gárgaras y luego un recuento de nuevas arrugas y canas y se peinaba concienzudamente. Luego bajaba las escaleras por temor a los ascensores aunque el de su edificio jamás había fallado.

Monsieur Le Couture caminaba religiosamente las siete cuadras que lo separaban de la pastelería por estricta prescripción de su medico, allí cogía un croisant y dos pastelillos. Luego regresaba caminando por la avenue de Mozart en dirección a la floristería. Allí nunca compraba nada, tan solo permanecía un momento admirando los colores y el aroma de esos herméticos seres silenciosos que le recordaban a si mismo. De ahí se dirigía al kiosco de periódicos y revistas en donde apenas pasaba la vista, como queriendo informarse sin enterarse.

Antes de regresar a su casa, doblaba la esquina de la rue de Y´vette, en donde solía estacionarse un mendigo. Buscaba en su bolsillo una moneda de cincuenta céntimos previamente seleccionada y la dejaba caer sin mirar al hombre, después respiraba aliviado como habiendo deshecho un conjuro y finalmente subía las escaleras de regreso a su apartamento.

Aquel día Jack se despertó como siempre, miró por la ventana y notó que algo no marchaba como de costumbre, revisó su radió reloj por si se hubiesen agotado las pilas pero no encontró nada inusual en el. Repitíó con celeridad su ritual del lavabo y se apresuró escaleras abajo dispuesto a descubrir el misterio que le oprimía el pecho. Al salir a la calle noto el escaso flujo vehicular matutino, apuró el paso en dirección a la pastelería mirando extrañado por las cortinas metálicas de los almacenes y la ausencia de gente. Descubrió con horror que la pastelería estaba cerrada a cal y canto y corrió desesperado en dirección a la floristería de todos los días a esa hora

llenaba la acera de flores y plantas, pero no encontró mas que desolación, la que a estas alturas le provocaba una sensación de pánico y angustia que disparó su corazón.

Al llegar a la esquina de la rue de Y´vatte apretando desesperado en el puño la moneda de cincuenta céntimos descubrió con angustia que el viejo mendigo no se encontraba allí

De vuelta en su casa, monsieur Le Couture cogió el viejo radio-reloj y lo estrello contra la pared como si este fuera el culpable del repentino desajuste del mundo. Temblando cerro ventanas y cortina y se quedó tiritando en su mecedora intentando encontrar una respuesta a sus pesadillas.

Tras unas horas que parecieron eternas, Jack se acercó arrepentido hasta donde yacía el viejo reloj destartalado, intentó juntar las piezas como pidiendo perdón al descuajaringado aparato que reaccionó a intervalos como un moribundo. Monsieur Couture conectó el radio-reloj a la corriente con la esperanza de reanimar a su viejo y único compañero, pero el artefacto seguía en su estado agónico. Esto no hizo mas que aumentar el nivel de angustia y terror de Jack que buscando una forma de apaciguarse esparció un montón de fotografías sobre la mesa. Repasó las imágenes de cuando estaba realmente vivo y se preguntó como había llegado a ser ermitaño y de como el miedo había llegado a tomar cuenta de su vida.

Sintió que el corazón le iba a explotar en el pecho, las lágrimas no dejaban de caer y el hueco en el pecho se hacía gigante. Jack tambaleando sacó una cuerda del tendedero y la colgó de una viga en el techo, sudando subió a una silla y la apartó al tiempo que la radio reloj reaccionaba con las noticias del día en donde comunicaban el caos producido en la ciudad de París a causa de la huelga y el repentino cambio de horario.

El siniestro fotógrafo del barrio

Nadie sabía de donde había venido. Tan solo apareció un día por el barrio portando un equipo fotográfico con un extraño maletín de cuero negro y había llegado a nuestra escuela presentándose tan solo como: "Señor Macedo".

Vestía de negro a excepción de una camisa blanca que hacía de contraste con su corbata también negra, al igual que negras eran sus enormes gafas y negro era el bolígrafo que usaba para inscribir su lista negra de clientes que entre achaques prematuros iban comentando que el fotógrafo conservaba la juventud con el correr de los años.

Tardamos un tiempo en darnos cuenta de lo evidente, claro que para entonces ya era tarde, habían pasado 45 años.

A pesar de ello un día organizamos un grupo de asalto para irrumpir en la casa del señor Macedo.

Llegamos de madrugada provistos de guantes y pasamontañas. Observamos desde la reja una luz roja que salía de su laboratorio. El envejecido Guillermo fue el primero en saltar, seguido de las envejecidas Dorotéa, Edubiges y Cantalicia (cuyos nombres han sido cambiados para proteger a las inocentes abuelas)

 Yo fui el último, El envejecido Héctor, le alcancé las herramientas al líder del asalto y luego trepé por la reja negra, mas adelante nos arrastramos hasta el final de su patio desde donde salían aquellas luces rojas mortecinas.

Alguien se asomo por una ventanilla y comenzó a relatar lo que veía.

De los negativos de las fotografías salía una niebla roja que entraba directamente al cuerpo del fotógrafo, la que espiaba dio un grito de horror y se abrió de golpe la puerta, entramos en tropel al laboratorio y un destello tremendo de un flash fotográfico nos cegó por un momento. Cuando recuperamos la visión, el señor Macedo se había evaporado al igual que gran parte de la habitación.

Desde aquel día, nadie ha vuelto a ver al fotógrafo, y los que asaltamos su casa hemos guardado celosamente este secreto hasta este momento en que os cuento esta siniestra historia, tampoco pudimos recuperar los negativos. Por eso cada vez que alguno de nuestro grupo sufre nuevos achaques o suma una nueva arruga a su cara, tratamos de recordar a que fotografía podría deberse ese brote senil del maleficio.

El afilador

No es que yo esperase ver un hombre arrastrando una enorme rueda cuando escuche el sonido de la zampoña ni mucho menos, pero lo que ocurrió a continuación superó toda mi capacidad imaginativa.
Al escuchar el llamado del afilador mi corazón saltó de sorpresa, recordaba que de niño solía quedar con la boca abierta al ver con que destreza este artesano de la maravilla giraba su bicicleta convirtiéndola en un esmeril, las chispas se me antojaban fuegos artificiales y yo pensaba para mis adentros; ¡ya se lo que quiero ser cuando grande!
Salí corriendo a la calle con un par de cuchillos desafilados al encuentro del pasado, pero grande fue mi sorpresa al encontrarme con una furgoneta que mas bien parecía una nave intergaláctica. El conductor sin articular palabra me señalo una pantalla táctil que emergió de una de las puertas del impresionante vehículo. Quise hacerle una pregunta pero me indicó un cartel que decía; "prohibido hablar con el conductor" y volvió a señalar la pantalla.
En la misma indicaba una serie de alternativas tales como:
A-afilado cuchillos
B-afilado tijeras
Más abajo las formas de pago, una ranura para introducir tarjeta de crédito o débito y finalmente una ranura para las monedas.
Marqué la opción que me interesaba, introduje las monedas y se abrió otro panel en donde introduje el cuchillo. a continuación, salió una luz láser que procedió a darle el filo a la mellada herramienta, cuando un zumbido casi extraterrestre me anunció el fin de la operación saque el cuchillo, acto seguido, se cerraron los paneles, el conductor dio contacto a la nave y subió al cielo para desaparecer entre brillantes luces color naranja.

Con V

Bajaré con un software libre y malicioso para hakearte la madre con una careta y una sonrisa, para enseñarte que no hay lugar seguro cuando se rompen los sellos de la paciencia.
Se volverá contra ti la bestia negra que viola el octavo mandamiento y que satura el ciberespacio de mierda en su cruzada embrutecedora, de esa luz negra que embota los sentidos forzando sonrisas estúpidas y aplausos envasados.
Vendré desde el silencio montado en una “imageboars” para abofetearte la impunidad, para sacar a la luz tu oscuridad y echarte a las tinieblas en nombre del conocimiento libre o livre con V de vendetta.

El Papi Pancho

Recuerdo a mi abuelo Francisco, al que le decíamos; "Papi Pancho" el que tenía un parecido impresionante con el rey faisal con su enorme bigotón.
El hombre era artesano marroquinero, fabricaba bolsos, cinturones, carteras y otras maravillas.
Recuerdo que yo solía pasar en su casa largas temporadas y me sentaba a su lado en el taller en donde entre el olor de los cueros y sus herramientas, escuchaba sus historias.
El abuelo era sin duda un buen tipo, nunca se enojaba a diferencia de la abuela, la que parecía estar enfadada gran parte del tiempo, el abuelo se encogía de hombros, hacía un guiño y continuaba como si nada.
Una de las características del Papi Pancho, es que era un hombre despistado ademas de que le gustaba tomarse un traguito demás de vez en cuando, lo que en mas de una ocasión le provocó incidentes graciosos. Concretamente recuerdo dos episodios que me contara mi padre, los que parece ocurrieron el mismo día.
En una ocasión de fiesta en que se casaba una de sus hijas, el tipo había mandado a lavar un traje a la tintorería, lo fue a recoger y lo dejó sobre la cama, faltando solo algunas horas para salir a la iglesia a entregar a la novia, el hombre descubre con horror que el traje le queda pequeño. Esto generó alarma entre la abuela y las tías que se pasaron casi todo el tiempo tratando de vestir al padre de la novia.
Horas mas tarde, ya en el momento del agasajo, el abuelo algo "perjudicado" por los brindis, vio que estaban tratando de matar una gallina para echar al horno, como buen caballero se ofreció a hacer de matarife, pero fatalmente y sin medir sus fuerzas, estiró tanto el cogote del ave que se quedó con la cabeza en la mano, la pobre decapitada resbaló de sus manos y salió corriendo y salpicando de sangre a dios y maría santísima entre los llantos de la abuela y las risas de los tíos.

Un breve receso

Le debía estos versos a don: Alberto Cavilla Fernandez.  Abuelo de mis hijos, luchador social incansable
muerto en exilio, que duerme el sueño de los justos en un pequeño cementerio de un pueblo en la sierra de Madrid.

Letras para la tumba de un justo
"Un breve receso"

¿Que puedo decirle a la tumba solitaria de un justo?
Tal vez contarle que sus besos han germinado y que sus semillas se siguen multiplicando.
Que la revolución nunca llegó pero que los sueños siguen intactos  y que la patria sigue quedando tan lejos como de costumbre.
¿Que puedo decirle a la tumba sin nombre de un soñador?
Tal ves contarle que le robé algunas letras a un verso que le tenía guardado hace tiempo, y que los he despegado de un ramillete de palabras tristes para clavarlo a la tierra que acuna sus huesos.
Que la memoria es una espada que pende sobre las cabezas de los impíos y que multiplicará  por mil la visión esplendida de sus ojos azules.
¿Que le puedo decir a la lágrima que discurrió entre las piedras que guardan el sueño de los justos?
Quien sabe contarle que el descanso del abogado del pueblo es tan solo un "breve receso"..  y después abrazar  el recuerdo que fundirá la nieve de los futuros inviernos al rededor de su risa y la risa del mundo,  para depositarlo sobre el amor antiguo de padre primigenio  que duerme esperando el advenimiento del mundo de los hombres sabios y libres.

Madre

Madre; ¿Has  visto morir a tus hijos?
Dime si haz  visto a los míos morir  en las aguas del mediterráneo y si los haz visto saltando sobre afiladas cuchillas entre profetas sordos y dioses ciegos.
Dime si haz visto sus casas volar por los aires y sus cuerpos flotando sobre la intolerancia.
Dime si haz visto sus risas encerradas en estaciones de trenes, y dime si haz visto al silencio cayendo como la niebla sobre el corazón de los hombres en tanto la muerte persigue al futuro con una guadaña en forma de media luna.
Madre, dime si haz visto a mis hijos y a los tuyos huyendo de la locura.
Madre, ve y diles que aquí en mi casa hay un lugar para todos los hijos del mundo.

Pepe Mujica

¿Que es lo que hace grande a Pepe Mujica por sobre otros lideres políticos mundiales?
Varias cosas, pero sobre todo ese orgullo revestido de una humildad a toda prueba.
Esa grandeza llena de austeridad, y ese patriotismo pleno de internacionalismo militante.
Mujica nos da una lección magistral de que no hay contradicción en estas cuestiones, que contradicción  en un dignatario es la falta de humanidad.
En su última intervención pública delante de miles de jóvenes en Río de Janeiro, le dice a los  muchachos- "No tienen porque dejar de ser brasileros, sean también  latinoamericanos y finalmente..humanos "
Es por eso que aveces veo carteles por ahí que dicen: ¡Mujica para presidente del mundo!
Porque el hombre habla un lenguaje universal  y vive con la consecuencia que en cada rincón del  planeta quisiéramos para nuestros dirigentes, porque su pensamiento no se encierra fronteras adentro en nacionalismos estériles.
Hace tiempo que se que mi patria es este planeta, acá están mis hermanos y mis amigos ..y también mis enemigos. De la misma manera en que lo pensaba  Olof Palme, otro grande de la política, el mejor presidente que ha tenido jamás Europa y al que su consecuencia le costó  la vida.
Hace ya tiempo que he descubierto que estoy en casa porque aquí, o nos salvamos o nos hundimos todos, y que  los problemas que  aquejan a la humanidad son comunes a todos los hombres.
¡Bien Pepe, esperamos la  multiplicación de tu humanidad internacionalista, porque sin dejar de ser uruguayo, y eres patrimonio de la humanidad!

Camión al infierno

Camión al infierno

La caravana de la vergüenza se dirige a Santiago. Los camioneros(ojo que son los empresarios y no los trabajadores) protestan por "el terrorismo" en la araucanía, ¿cual terrorismo?: ¿el terrorismo que comenzó hace casi 5 siglo en contra del pueblo mapuche? o sera el terrorismo de estado implementado en Chile hace 200 años para despojarlos de sus tierras. Tal vez sea ese terrorismo de estado que hace 40 años los dueños de camiones ayudaron a fundar apoyando y precipitando el golpe de estado.

Como quiera que sea; en Chile la vergüenza viaja en camión, y como nos ha enseñado la historia: ¡en camión se llega al infierno!

Palabras macabras y dobles sentidos

Demás está decir que para algunos las palabras tienen vida propia. Aveces el alma sonora se eleva por sobre sus valores semánticos y nos regala una sonrisa.
Es así que la palabra "taxidermista" se transforma en: conductor inescrupuloso que antes de dejarnos en nuestro destino nos pasea por toda la ciudad y al momento de cobrar nos despelleja.
También nos encontramos con que la palabra "amigdalitis" describe la profunda amistad entre griegos del mismo sexo.
Existen además algunas palabras grandilocuentes como por ejemplo: "Betacaroteno" que mas que para describir un pigmento vegetal, serviría para designar a una estrella supermasiva de color anaranjado como una zanahoria. Así como el nombre: "níspero" serviría para designar frutas de sabor "áspero"
Otra palabra curiosa es "hipotálamo", la que se me figura un "caballito tallado en madera de álamo", a la vez que "hipocampo" sería un "movimiento involuntario y convulsivo del diafragma producido por una alergia a los espacios rurales".
Existen ademas nombres que parecen querer decir algo mas, como por ejemplo:
Anastasia: Princesa misteriosa que hace desaparecer el dolor.
Dimitri: Verbo desconocido entre los políticos corruptos.
Teodora: mujer capaz de prodigar un cariño inmenso.
Valeriana (o Valeriano): persona que provoca el aburrimiento hasta el bostezo.
Escolástico: hombre destinado a la fabricación de colchones.
Agapito: árbitro de fútbol.
Como veis, las palabras tienen vida propia , así que la próxima vez que digáis algo pensadlo, de lo contrario las palabras os llevarán por laberintos extraños, y tal vez digáis cosas que no querríais haber dicho o viceversa.

Genéticamente modificado

Voy a modificar genéticamente la vida, voy a modificar genéticamente la muerte, mi suerte y tu suerte.
Voy a modificar genéticamente mi discurso en el curso de mi gobierno hasta que el infierno se congele.
Voy a modificar genéticamente todo aquello que huele a podrido como el folmaldeido del glifosato que cuesta barato y sale tan caro.
Con el descaro y la desvergüenza impune que ostenta mi mandato. Voy a modificar genéticamente la fuente de toda vida, medida por medida, acre por acre, para que la masacre sea completa sobre la faz de la tierra.
Voy a modificar genéticamente la paz y la guerra, lo vacío y lo lleno, lo bueno y lo malo, lo enfermo y lo sano, lo santo y profano, lo falso y lo cierto del huerto divino. Voy modificar genéticamente tu pan y tu vino.
Voy a modificar genéticamente la risa y el llanto, la cara y la cruz, el verso y anverso del universo visible en la medida de lo posible.
Voy a modificar genéticamente tu santa paciencia, tu arte y tu ciencia, tu diablo y tu dios, y voy a modificar genéticamente hasta la puta madre que te parió.

Desde el espejo

Siempre me han fascinado los “zurdos”, left handers, canhotos, gaucher o como quiera que se les llame. Esa gente que escribe imposiblemente su universo desde el lado del corazón.

Recuerdo haber leído algo de Borges sobre ese universo paralelo que podemos observar en los espejos, aunque yo nunca he creído que fuese infranqueable, al contrario, estoy seguro que existe mas de un portal para traspasarlo.

¿Quien no conoce o tiene un amigo o un familiar zurdo? De hecho, si nos dejamos llevar por las estadísticas descubriremos que son aproximadamente 700 millones.

700 millones de invasores que previo secuestro de nuestros auténticos diestros, han cruzado el umbral de los mundos para instaurar una avanzadilla en nuestro universo.

Mas de una vez al estar frente al espejo he desconfiado del viejo que me mira ceñudo y con la cara embadurnada de crema de afeitar, o que se detiene en su cepillado de dientes para observarme, y quien sabe; esperar el momento de dar el cambiazo.

Haciendo un repaso en mi vida, recuerdo a todos esos zurdos que han compartido este espacio conmigo. Primos, amigos y hasta mi hija Rocío, la que dibuja de manera espectacular sus mundos imaginarios. Entonces me pregunto; ¿será que en un descuido alguien entró por algún espejo de mi casa y me cambió a la nena? ¿Será que yo mismo he sido cambiado en una época remota? Pues de niño me he sorprendido jugando a interpretar el mundo desde la mano siniestra.

Como quiera que fuere. Es mi deber permanecer atento a los espejos, que no son otra cosa que ventanas a ese mundo extraño e incomprensible, y esperar a que el viejo zurdo que me observa en las mañanas cometa un error para echarle en cara su intromisión a mis universos.

Inventario

Una camisa de fuerza sin etiqueta

Una maleta rota de tanto usar

Una ciudad que nunca da bienvenidas

Las costras de mis heridas y mi almohada de soñar

Un saxofón ajado sin su lengüeta

Una veleta que gira sin cesar

Un regresar sin rumbo a mis soledades

Con tres o cuatro verdades que no paran de gritar

Dos corazones rotos por las palabras

Dos cartas que he mandado sin dirección

Mis versos que he guardado pacientemente

Y el agua que bajo el puente se llevó la inundación

Una flauta que duerme en su caja negra

Una guitarra a punto de despertar

La eternidad que dura solo un segundo

Mi paso por este mundo que no deja de girar

Veinte poemas que me hablan del pasado

Un canto desesperado que habla de ti

Un maniquí con cuerda y mástil de leño

Una fabrica de sueños que no hace mas que rugir

Seis cuerdas, un paquete de cigarrillos

Una mochila a punto de fallecer

Tu anochecer al borde de la locura

Mi sed que no tiene cura antes del amanecer

El duende

Parece que hallé al duende que abrió la puerta del tiempo.

Me mandó su saludo por el aire a 11.000 kilómetros del recuerdo, después estiró su mano cálida que cruzó el atlántico a la velocidad de la luz para dar un certero golpe al olvido.

Parece que hallé al duende que fisgonea en la infancia.

Me dijo de hacer inventario de sueños, de viejas historias, de memorias quebradas y cosas por el estilo. De tomar por asalto la escuela en un “caballito de broce”, de buscar besos robados en un; “corre el anillo” e incitar a gritar de jubilo al escuchar la campana.

Parece que hallé al culpable, convicto y confeso de andar agitando sonrisas, de despertar primaveras antiguas, de terminar el juego de las escondidas gritando: ¡Libre por mi y por todos mis compañeros!

Sombrero

¿Alguien ha visto mi sombrero y mi charango?
La última vez lo vi irse por el boulevard de Sébastopol hacia Saint-Michel buscando la medida de la sed y los ojos de una rubia.
¡Ah cuando los encuentre! Que voy armado con una aguja y una bobina de hilo para coserlos junto a mi sombra, a ver si así aprenden a andar por ahí bebiendo impunemente la noche entre reverencias y canciones.
¿Alguien ha visto mis ojos y mi corazón?
La última vez que los vi cruzaban un puente buscando mi sombra y mi juventud seguidos de mi sombrero y de mi charango.

Insurrección

Entonces bajó septiembre por la avenida. Bajó gritando consignas en contra de los decretos para enterrar la memoria, las alamedas sin álamos y otras cuestiones pendientes de la economía contingente.

Te vi pasar entre la muchedumbre con la sonrisa pintada en la cara y la revolución a la altura de tus caderas. Me distraje un instante para buscar una bandera contingente, y me encontré con tus ojos que me arrastraron veloces a la revolución inmediata.

Saltabas entre la gente y tus esplendidos pechos saltaban agitándose como dos cócteles molotov amenazando con incendiar la calle.

Volamos por el espacio de la avenida entre las cargas policiales y los contenedores ardiendo, hasta que en un descuido solté tu mano para buscar mi bandera pertinente. Reaccione al tiempo de ver como te alejabas arrastrada por la marea.

Lloré por el humo de las bombas lacrimógenas que oscurecían el cielo y el futuro del mundo que huía por las calles laterales acribillando con mi desdicha las paredes, el mobiliario urbano y cosas por el estilo. Hasta que me encontró la noche entre las cenizas de una ciudad solitaria, buscando el advenimiento de la revolución de tus caderas.

Un 5 de septiembre

Si vas al final de la tierra busca mi sombra en el patio de mi escuela.

Busca mis rodillas laceradas a la hora del recreo a cambio de una sonrisa envuelta en una bolsa de canicas.

Busca mis pasos y mis amores escritos con lápiz pasta en un viejo bolsón de cuero a un océano de tiempo y de distancia detrás de una montaña de recuerdos.

Si vas al final de la tierra búscame el viento de septiembre en un volantín, y la soga que hacía bailar un trompo de madera que silbaba furioso al salir de mi mano.

Busca un pequeño ejercito de ángeles con delantales blancos que solían blandir en su mano una espada de tiza y diles que no me olvidé sus prodigios.

Si vas al final de la tierra, búscame un 5 de septiembre, que mandaré mi espíritu con los zapatos lustrados, convenientemente peinado y con el corazón reluciente para abrazar al niño que fui y que nunca olvidé.

Si vas al final de la tierra, busca mi sombra nostálgica que vaga solitaria buscando mi eterno regreso en blanco y negro.

Geneticamente modificado

Voy a modificar genéticamente la vida, voy a modificar genéticamente la muerte, mi suerte y tu suerte.
Voy a modificar genéticamente mi discurso en el curso de mi gobierno hasta que el infierno se congele.
Voy a modificar genéticamente todo aquello que huele a podrido como el folmaldeido del glifosato que cuesta barato y sale tan caro.
Con el descaro y la desvergüenza impune que ostenta mi mandato. Voy a modificar genéticamente la fuente de toda vida, medida por medida, acre por acre, para que la masacre sea completa sobre la faz de la tierra.
Voy a modificar genéticamente la paz y la guerra, lo vacío y lo lleno, lo bueno y lo malo, lo enfermo y lo sano, lo santo y profano, lo falso y lo cierto del huerto divino, tu pan y tu vino.
Voy a modificar genéticamente la risa y el llanto, la cara y la cruz, el verso y anverso del universo visible en la medida de lo posible.
Voy a modificar genéticamente tu santa paciencia, tu arte y tu ciencia, tu diablo y tu dios, y voy a modificar genéticamente hasta la puta madre que te parió.

Dejando la piel

¿Como contarte mis cosas que tu pudieras oírme?

Que este verano terrible, que el tiempo que va de prisa

Que me me entristece tu risa, que me he comprado un sombrero

Que el frío me hirió en enero, que en marzo fue mi cumpleaños

Que ha pasado casi un año de una triste despedida

Que tengo abierta una herida, que tengo una nueva flauta

Que soy como un astronauta entre la tierra y el cielo

Que aveces levanto vuelo para escapar del silencio

Que río cuando te pienso, que lloro cuando te canto

Que aveces me cuesta tanto desempacar la paciencia

Que entre París y Valencia me voy dejando la piel.

HUMBERSTONE (Ciudad abandonada en el desierto de Atacama)

Ciudad fantasma, flor de caliche convertida en pasado.

Por allí anduvo el hombre soñando el futuro

Por allí anduvo el hombre sufriendo presentes

Por allí anda el soplido del “waira”meciendo las puertas y los candados del tiempo

He visto bailar a la “chusca” sobre tus calles en remolinos de polvo

He visto bailar al viento buscando los nombres de ayer en cada puerta de cada casa vacía

He oído los gritos y los aplausos en el viejo teatro, he oído los tiros y el correr de la sangre entre las costras de sal.

Allí escuche a la muerte llamándome por mi nombre un noviembre lejano y polvoriento

Desde allí bajé huyendo hacia el sur, sediento de lluvias, siguiendo los pasos peregrinos de los que dejaron su llanto en el gran desierto para que la soledad finalmente tomara cuenta de tu existencia.

Titiritero

Titiritero te espero en el camino

De peregrinos actores de cartón

De una canción hecha de lanas y palillos

De un estribillo que sale del corazón

Titiritero tejedor de la la sonrisa

Por la cornisa de la vida vas de pie

Quien no te ve soñando tras de tus muñecos

Escucha el eco de tu voz tras la cortina

Titiritero piel de niño, soñador

Malabarista de la risa que yo tuve

Que cuando sube al escenario es un fantasma

Que entrega el alma en un muñeco de cartón.

Massachusetts

Te oí decir de ir a Massachusetts, a Vancouver después y mas adelante a la luna.

Te oí decir de remar con un lápiz, sonriendo entre un mar de dudas a eso que queda tan...pero tan lejos.

Te oí reír en inglés mientras hacías planes en frente de una pantalla de plasma contando historias en dos dimensiones y sacudiendo tus sueños.

Hubiera querido decirte que en Massachusetts llueve demasiado, que en Vancouver hace mucho frío y que la luna es del queso que no te gusta.

Hubiera querido pedirte que no soñaras tan lejos que no te alcance mi abrazo, pero ya ves. No soy el mas indicado para eso.

Tan solo puedo estrecharte en mis brazos y comenzar a extrañarte antes de tiempo. Y pedirte cuando crezcas, un pasaje para ir a mirar la lluvia allá en Massachusetts

Fantasmas y zombies

Las calles del mundo son el hogar de multitud de seres de todos los tipos.

Si vas por ahí con el ojo abierto te encontrarás con historias de bajezas pero también de grandezas.

Recuerdo especialmente dos episodios ocurridos en Londres en la misma semana.

El primero ocurrió en una estación de autobuses. Esperaba el clásico Routemaster de dos pisos para volver al hostal en el barrio de Camden Town. Veo con el rabillo del ojo aparecer a un indigente, el tipo me pidió un cigarrillo, como suelo fumar tabaco para enrollar, le ofrecí el paquete y el papel, el hombre me dijo que no sabía liar por lo que acabé haciéndole el cigarrillo. Cuando estoy terminando de liarle el tabaco, veo aparecer a otro indigente que me pide exactamente lo mismo. Increíblemente, casi al terminar de liar el segundo, veo que comienza a aparecer un tercero arrastrando los pies como un zombie de película, por lo que cerré el paquete y salí huyendo despavorido a la siguiente parada.

Después de una semana desastrosa entre la lluvia y la indiferencia de los ingleses, decidí volver a París. Me fui a comprar el billete del autobús para regresar a Francia pero al pagar, me di cuenta que tenía el dinero justo, por lo que me quedé sin monedas para pagar el transporte publico hasta el hostal, en donde si tenía dinero. Intenté vender algún instrumento por la calle y aún pedir dinero. Después de un rato desistí, consulté el mapa y me dispuse a caminar los tres kilómetros que separaban el terminal de buses de mi alojamiento para buscar mis cosas y largarme de allí.

Al cruzar un paso bajo nivel, veo un indigente con una flauta y un perro pidiendo monedas, este era lo opuesto a los de la vez anterior. Sonreía y le hablaba a sus perros, al encontrar un poco de humanidad, saqué uno de mis saxofones de caña y me puse a tocar. El tipo sonrió con su boca desdentada y su aspecto de pirata detrás de una barba rubia y mugrienta y me pregunto: “ ¿How much does it cost?” le dije el precio por lo que abrió los ojos como si le hubiera dicho un millón.

El tipo me dijo que me podía dar 3 libras, le contesté, dame lo que tienes en la gorra y trato hecho. El pirata asintió, le entregue el saxo y después de 5 minutos de una clase expres, me entregó su recaudación que ascendía a la friolera de 5 libras y 25 peniques.

Después de abrazarlo y confesarle que me había salvado, me despedí de el y corrí a tomar el autobús para recoger mis bártulos y salir huyendo de Inglaterra.

Expulsiones masivas

De las veces que en la vida me fue mostrada la tarjeta roja, la mayoría fue por desacato a la autoridad, y casi siempre a causa de un abuso de autoridad,. Alguna que otra fue por abuso de sustancias (casi siempre de bajo octanaje)

Quien haya sido expulsado mas de una vez de instituciones o lugares sabrá de lo que hablo.

La primera expulsión que sufrí, fue en los scouts, si bien me gustaba el rollo ese de los juegos y las acampadas, nunca me entró esa estructura militar, por lo que un buen día el “Akela” me mandó a paseo.

La segunda vez( aunque no fue una expulsión en toda regla, por mas que yo lo sentí así) fue mas o menos a los 12 años. Yo solía participar en el colegio en; los coros, los grupos de folclore y cuanto festival se organizaba. A pesar de que yo tenía buenas calificaciones, por ese entonces comencé a juntarme con los desordenados del curso, un grupo de chicos mayores, la mayoría repitentes o repetidores. La maestra de música (se llamaba esperanza) me tenía en alta estima, pero cuando dejé de participar, me declaró la guerra, casi que me quería obligar a participar de sus movidas, casi chantajeándome. Perdí el interés en su clase y acabé yendo sin cuaderno, un día me sorprendió anotando en una hoja suelta, me llamó la atención y me dio una nota para mi madre (la cual nunca entregué). Un día en un intercambio de palabras me dijo; “señor Pinto, ¡agarre sus cosas y se retira, está expulsado! Mi madre habló con ella y logré conservar la cabeza.

Por esa misma época, viví mi primera expulsión de un cine. Nos escapamos del colegio con un amigo llamado Robespierre. Fuimos a ver una película de terror, el filme en cuestión era tan malo, que comenzamos a partirnos de la risa , el acomodador nos hizo callar un par de veces, hasta que perdió la paciencia y nos sacó de la sala con viento fresco.

La segunda vez que fui expulsado de un cine, fue a los 16 años. Nos auto recetamos el día libre en el liceo, y nos fuimos a ver una película del festival de Woodstock con un par de colegas. Uno de los lindos, no tuvo mejor idea que encender un cigarrillo de “mota”, a los 5 segundos aparece el acomodador furioso y amenazando con llamar a la policía, demás está decir que salimos corriendo los 100 metros planos.

La siguiente vez que fui expulsado, fue del liceo nocturno mas o menos a los 18 años. En aquel tiempo, trabajaba de día y estudiaba de noche. Un día el director de la escuela, me sorprendió fumando un cigarro, el tipo era un ex militar que se hacía el negocio lucrando con la educación. El caso es que me dijo- si no quiere ser expulsado de la escuela, tiene que escribir 100 veces en un cuaderno. “no debo fumar en la escuela”. Yo le contesté de inmediato: ¡De ninguna manera! Cogí mis cosas y me fui.

La última expulsión que recuerdo, fue hace ya mas de 5 años, ocurrió en un bar de Copenague( Dinamarca). Después de salir del barrio hippie de Christiania y tras haber probado un Bob Marley, entramos con mi amigo Mati a un bar a comprar una botella de vino, debo reconocer que yo estaba algo perjudicado, el caso es que en un momento la botella se resbalo de mi mano y se estrelló en el suelo hecha mil pedazos, apareció la encargada furiosa portando una pala y una escoba y me hizo barrer el estropicio. La situación me pareció tan ridícula ( sobre todo después del “Bob marley) que estalle en una carcajada, algunos parroquianos se tentaron de la risa, por lo que la mujer desistió de mi sesión de limpieza y me pidió que me retirara de inmediato, yo proteste pues quería mi botella de vino, a lo que la encargada furiosa amenazó con llamar a la policía.

Como dije antes, la última expulsión fue hace mas de 5 años, desde entonces no he vuelto a ser expulsado; ¿será que me estoy haciendo viejo?

Aromas

Olía a madrugada, a otoño sin sueño por donde se colaban las hojas secas.
Olía a ventana entreabierta y humo de cigarrillos.
Olía a filosofía cortante y sonante, a primaveras futuras y a inviernos pasados.
Olía a certidumbre insolente reflejada en un vaso de ginebra.
Olía a tos de motores, a diésel y a neblina cerrada, a nieve en la cordillera y a despedida.
Olía a coches que despertaban y a gente que se dormía.
Olía a lluvias tardías y precipitadas fugas.
Olía a la noche alcanzada por el día entre Los Andes y la costa. Olía a Santiago de Chile.

El vendedor de elixires

El vendedor de elixires

¿Quien no recuerda a este viejo personaje de las series y películas del oeste?
El vendedor de elixires era una señor de sombrero de copa que recorría los pueblos para vender un producto maravilloso capaz de curar todos los males, un tónico para curar la impotencia, hacer crecer el cabello y prolongar la vida.
El personaje en cuestión ( vamos a llamarlo Jack el honesto), casi siempre viajaba acompañado de un cómplice que aseguraba haberse curado con el elixir maravilloso, y rápidamente los desprevenidos oyentes se abalanzaban sobre la carreta para arrebatar el producto por la módica suman de un dolar.
Si nos fijamos bien, Jack el honesto está en plena forma, recorre el mundo vendiendo milagros por un par de monedas, y los desprevenidos (la mayor parte de la humanidad) continúan abalanzándose sobre su carreta billetes en mano.
Hoy se le llama "marketing", es una ciencia que enseña como llenar una botella con agua del río y transformarla en elixir, como vender la eternidad en un show y como desplumar al prójimo y dejar lo sonriendo.
El marketing está presente en casi todo el acontecer actual, en la religión, en el deporte y sobre todo en la política, porque Jack el honesto sabe que la mayoría de la gente quiere el camino corto a la felicidad y les dice lo que estos quieren oír, y estos a su vez quieren comprar la ilusión a riesgo de llegar a su casa y encontrarse tan solo con agua del río.
Jack el honesto esta en plena forma, casi podríamos decir que está en su mejor momento. Ahora cuenta con la televisión y con internet para vender sus mentiras, meterlas en una botella y dejar sonriendo a los infelices mortales.

La muerte de los dioses

Tres historias de la historia nos enseñan como el abuso del poder amparado en la religión, tarde o temprano se vuelve contra si mismo.
Tres continentes y tres momentos del tiempo.
Tres acontecimientos que marcaron un antes y un después en la relación del pueblo con sus dioses pero sobre todo con sus sacerdotes al ser incapaces de dar respuestas a los desastres naturales a través de sus rituales supersticiosos.

1-Hazor
Hazor fue una ciudad cananita cercana de Jericó. Según la biblia, ambas fueron destruidas por los ejércitos israelitas dirigidos por Josué. Como muchas historias bíblicas, estos relatos históricos están inspirados por hechos reales, sin embargo la destrucción de estas dos ciudades están separadas por mil años, por lo que seria imposible que hubieran sido destruidas en la misma campaña, además las razones que se mencionan en la biblia con sus acostumbrados argumentos falaces, son totalmente opuestas a las que señalan los hechos, ya que lejos de haber sido víctima de una guerra santa, lo son de una revolución apóstata.
Los arqueólogos encontraron signos de un gran incendio, sin embargo no se encontraron detalles que apuntaran a una batalla. Mas bien todo apuntaban a una revuelta, y que habría sido el propio pueblo el que arrasó e incendió la ciudad y los templos para derrocar a la clase sacerdotal tras una prolongada sequía.

2-Lambayeque
Esta fue una refinada cultura que floreció en el Perú antes de la llegada de los españoles.
Según los arqueólogos e historiadores, en este lugar al igual que Hazor se produjo una revuelta, pero en este caso encontraron gran cantidad de restos humanos que contaban una matanza en contra de de la clase dirigente, además de los signos de un gran incendio en sus ciudades que luego fueron abandonadas tras un periodo de desastres climatológicos de varias décadas. Todo apunta que en el momento mas álgido de la desgracia, el pueblo perdió los estribos y la emprendió al igual que en Hazor, en contra de sus dioses y sus sacerdotes.

3-Lisboa
La mañana del 1 de noviembre de 1755, día de todos los santos. La ciudad de Lisboa fue sacudida por un fuerte terremoto, el cual causó mas de 90.000 muertes. Tomando en cuenta que Portugal era un país devotamente católico y que fue a la hora de la misa en una celebración religiosa. Se puede decir que este factor multiplicó las víctimas humanas, ya que; casi no hubo iglesia que quedara en pie.
Este episodio, además de los edificios, derrumbó los cimientos de una sociedad eclesiástica, y dio lugar al florecimiento de una corriente filosófica que llevó entre otras cosas, a la revolución francesa.
Curiosamente uno de los últimos condenados a la hoguera en Portugal no fue un acusado de herejía, sino el inquisidor.